Cosas que llevan a otras

Recuerdo que con 6 años me llevaron a ver el Mago de Oz al cine; esa noche, en el piso de Cartagena 23, no dormí por culpa de la bruja verde gritona que surcaba el cielo en su escoba rodeada de monos voladores. Y no me importó decirlo y reconocerlo. Más adelante vi esa de "Al final de la escalera" en la tele; no recuerdo haber pasado más miedo por culpa de una película, pero claro, de adolescente eres muy chulito y te aguantas las ganas de arrimarte a tu padre y taparte la cara con el cojín del sofá. Ahora, por fin, he recuperado la sabiduría de los 6 años y no me importa decir esto al reencontrarme con este video: nada, pero nada, me ha acojonado más (considerando que no veo la Secta de Roures) que esa puta pelotita botando escalones abajo del min. 0:40 del vídeo. Quien haya visto esa peli, esa escena, me comprenderá.

Pues el otro día fui al teatro y, para el remoto caso que interese a nadie, voy a explicar por qué no me gusta eso, ir al teatro. La obra estaba bien, aunque pienso que daría más para un libro, más o menos corto, que para una representación; de hecho, he leído por alguna parte que esa fue la primera intención del autor. Los actores son espléndidos, tenemos en España actores estupendos, eso es así, y es un lujo verlos sobre las tablas. Pero no entiendo, no soy capaz de asumir por qué tengo que contemplar, incluso disfrutar, una obra de arte (no excelsa, pero sí más que digna ) en compañía de decenas de personas que ni conozco, ni me importan, que no vienen tosidos ni eructados de casa (aunque los eructos silenciosos son los más devastadores), y que no apagan ni ponen en silencio el móvil a pesar de los múltiples avisos. A mi escríbemelo en un libro, Gurney, y ya lo leeré yo, a mi manera, cuando quiera y, sobre todo, en soledad, que es como se leen los libros y las buena...

«Homero contaba la historia de un hombre, un héroe, que ataca una ciudad que sabe que no conquistará nunca, un hombre que sabe que morirá antes de que la ciudad caiga; y la historia aún más conmovedora de los hombres que defienden una ciudad cuyo destino ya conocen, una ciudad que ya está en llamas. Yo creo que éste es el verdadero tema de la Ilíada. (...) Los hombres siempre han buscado la afinidad con los troyanos derrotados, y no con los griegos victoriosos. Quizá sea porque hay una dignidad en la derrota que a duras penas le corresponde a la victoria».  «Fort Apache», 1948 / «El arte de contar historias», 1967

«Plaisir d'amour» es una canción de 1784 con letra de Jean-Pierre Claris de Florian y música de Jean Paul Égide Martini.     Aquí la canta María Antonieta, sería 1784 o 1785, por lo que podríamos decir que era una cuasi-primicia, en plan un jirparei que acaba de llegar a nuestras emisoras:     Y aquí Irene Dunne, con la abuela de Charles Boyer (con la que hace de abuela, que no digo que Boyer sea una abuela), por lo de abuelica, échate una canción: Y aquí un momento de descanso de los supervivientes de la Cía. E, 506º, 101ª, tras el infierno de Bastogne, invierno de 1944. Luego ya la cantó más gente, incluso la motivada cansina de Joan Baez. N o la moverán, no.  

Ambrose Bierce se alistó en el 9º de Voluntarios de Infantería de Indiana. Luchó en Shiloh , Stones River , Chickamauga , Chattanooga , Kennesaw Mountain (herido), Franklin y Nashville , tras lo cual fue licenciado con el grado de Mayor. Luego escribió cuentos. Se cree que murió, ya viejo, fusilado por los revolucionarios mejicanos, porque luchaba contra el ejército de Pancho Villa y toda esa gentuza. Carlos Fuentes hizo una novela sobre esos acontecimientos, que se llevó al cine con Gregory Peck haciendo de Gringo Viejo. Esto es de una de las últimas cartas que escribió Bierce: « Adiós. Si oyes que he sido colocado contra un muro de piedra mexicano y me han fusilado hasta convertirme en harapos, por favor, entiende que yo pienso que esa es una manera muy buena de salir de esta vida. Supera a la ancianidad, a la enfermedad, o a la caída por las escaleras de la bodega. Ser un gringo en México. ¡Ah, eso sí es eutanasia! ». Yo sólo tengo algún libro.

En tiempos de procesamientos y juicios a políticos por supuestos delitos cometidos en el ejercicio de sus funciones, suele aparecer una frase recurrente en boca de muchos de ellos, cuando pretenden eludir su responsabilidad:  
“ Eso es cosa de los técnicos. Yo sólo firmé lo que me presentó el funcionari o”. Soy funcionario. Y bastante ingenuo en general, pero no en mi trabajo. Cualquiera que haya prestado servicios en la Administración a determinado nivel  sabe  (y si no, ya lo cuento yo) que a menudo se reciben presiones de políticos de cualquier color, unas veces para auténticas chorradas, otras para cosas trascendentes.  Pero de esa frecuencia tienen también buena parte de culpa aquellos funcionarios que no se acaban de creer lo que es la Función Pública, con mayúsculas en las iniciales. Si los ciudadanos pactan con nosotros que, tras la correspondiente oposición, tendremos un trabajo fijo hasta que nos jubilemos (eso sí, bajándonos el sueldo de vez en c...

Los años no son fabulosos ni lo contrario: son periodos de tiempo que nos sirven para contarlo, y en esos períodos pasan cosas muy buenas, buenas, regulares, malas y grandes putadas. Así en globo, en mezclao. 
 Y no se puede hacer una media aritmética de todos esos acontecimientos y obtener un resultado, porque no son acontecimientos sumables y luego divisibles del total, porque c ada episodio tiene su propia importancia y no es comparable a los demás. Si, por ejemplo, te nace un hijo y se te muere alguien querido ¿cuál es la media? ¿Neutro? ¿Un cinco pelao? ¿Cero grados, ni frío ni calor? ¿Y si quien se te muere es un cuñao? ¿Y si el hijo luego te sale jipi o aficionado al reggae? 
 Si, desde un punto de vista exclusivamente egoísta, este año todos mis seres queridos gozan de relativa buena salud y conservo el trabajo, ¿es un año fabuloso? No: porque la salud puede siempre ser mejor, y peor. Y los trabajos, y las relaciones con los demás, y todo. 
 Al fin y al cabo, se tr...