Cosas que llevan a otras

Hay gente que sabe besar con la mirada.  Comentaban en Camp Moore, cuando la instrucción, antes de partir de Nueva Orleans, que la bala Minié, por su calibre grande y algo así como “la velocidad de rotación”, producía unas heridas especialmente terribles. Nos ha jodío, terribles decían. Supongo que verme con unos colgajos desde el hombro en donde antes estaba mi brazo se puede considerar así, terrible. Pero no duele mucho. Sólo necesito descansar algo, coger fuerzas, un poco de agua y acercarme hasta los carros-ambulancias, donde me curarán. Al menos no tendrán que amputarme, mira qué suerte. Hay gente que sabe besar con la mirada, pero a mí nunca me han mirado así. Porque las miradas de madre no cuentan, más que nada porque no conocí a la mía, aunque me contaban que ejercía el oficio allí en Cádiz. Las balas Minié. Aunque las esquirlas de metralla también te pueden apañar a modo. Como al Abilio, que yace tres metros más pa allá, ahora ya muerto y, mejor aú...

El Jefe Nube Gris (1846-1912) fue un Sioux, de los lakotas, que luchó junto a Toro Sentado contra Custer en Little Big Horn. Se cree que fue él quien acabó con la vida del capitán Myles Keogh (1840-1876), irlandés que (resumiendo y sin entrar en más peripecias) huyó de la hambruna de su país, se alistó en el ejército del Papa, sirvió en la guardia del Vaticano, peleó en la Guerra de Secesión como oficial de caballería de la Unión junto al gran Buford y, terminada la contienda, fue un capitán del 7º de Caballería de Custer. Pudiera ser que una flecha lanzada por Nube Gris desmontara mortalmente al capitán Keogh de su caballo "Comanche", considerado  —aunque no fue así— único superviviente de ese destacamento. El caballo, quicir. A su muerte por un cólico (de caballo) recibió honores militares (el caballo, quicir), se le disecó y fue expuesto en la Universidad de Kansas donde puede todavía contemplarse en su Museo de Historia Natural. Se dice que sus condecoraci...

Acabo de leer que ha muerto, a los 46 años, Carmen Chacón. Y anteayer murió un crío tristemente famoso por recibir de alguna gentuza los peores deseos, en plan ojalá te mueras ya, porque había cometido el terrible pecado de decir que, si llegaba a curarse del cáncer, le gustaría ser torero. Son lo que se podrían llamar muertes desordenadas, porque no respetan un teórico e imaginario turno que, inconscientemente, solemos asumir como procedente en este negocio de ir acabando la vida, dando por hecho que es injusto morir "antes de tiempo", sin haber vivido una larga existencia, y tenemos acuñada como una putada esa frase de "murió joven", como si el morir dependiera siempre de la edad o de la justicia. Y necesitamos eso, necesitamos creer, convencernos de que la muerte ha de tener algo de lógica, y que lo normal sería que dejara en paz a los niños y a las personas jóvenes, y se reservara para los ancianos, para aquellos que ya han vivido bastante porque, al fi...

Es lo que tiene el mensaje que pretende ser provocador, conciso y directo; queda sobreentendido que con el término "curas" y la imagen de la cruz el autor del montaje se está refiriendo a la iglesia católica. 
 Bien. 
 Vaya por delante que yo sostengo esa iglesia a través de mis impuestos y, ya de forma libre y voluntaria, a través de lo que no son impuestos. 
 Sin embargo, la imagen sugiere un atractivo planteamiento: que cada uno se pague lo suyo. Cada uno. Y lo suyo. Y que nadie tengamos que sostener con nuestros impuestos, ni directa ni indirectamente, estructuras al servicio de ideas o creencias que, aun pareciéndonos "respetables", no son las nuestras. ¡Y mucho menos si ni tan siquiera nos parecen respetables! Así: 
 El que quiera o necesite aprender catalán, bable o gallego, que se lo pague. Y el que no, no. El que quiera sindicatos, organizaciones empresariales o partidos políticos, que se los pague. Y el que no, no. El que qui...