Cosas que llevan a otras

El 29 de enero de 1901 fue el cumpleaños de John Bernard Books. De hecho, fue su último cumpleaños. El cáncer se lo lleva entre muchos dolores, pero él no quiere, no puede, no se permite acabar así. Y decide celebrar su día junto a tres enemigos mortales. Los cita en el Salón Metropole de Carson City. Él solo, contra los tres. Los respeta porque a ellos sí puede enfrentarse cara a cara. Y si muere, lo hará de pie y empuñando el revólver. No es un suicidio asistido, ni eutanasia, ni muerte 'digna'. Para eso no le hace falta acudir al Salón Metropole. Es simplemente acabar de forma coherente y acorde con aquello que ha vivido, eso sí que es dignidad, no otra cosa. Y brinda con sus enemigos, cumpleaños feliz. Y los vence, al último gracias al reflejo en un vaso de whisky. Pero siempre hay un traidor, sea la enfermedad, sea un oscuro e insignificante barman que dispara por la espalda cuando todo parecía ya calmado. Los traidores cumplen esa función social:...

Alexander P. Kirby era un caballero. Había nacido en Georgia el 29 de junio de 1841, hijo único del rico propietario de una plantación. Recibió una esmerada educación; era el orgullo sereno de su padre, garante y justificación de su existencia. Alexander amaba y respetaba a su padre, a la tierra, y el modo de vida que Dios, en su infinita misericordia, había dispuesto para él. El chico amaba también a Louise, hija menor del dueño de la plantación Carradine, vecina de la de los Kirby; no es que las familias estuvieran enemistadas por historias de lindes ni nada de eso, es que se decía que los Carradine tenían un modo particular de tratar a sus esclavos, demasiada confianza y tolerancia, y en el condado de Fayette se rumoreaba que la pequeña Louise tenía, al menos, una cuarta parte de sangre negra, lo que era demasiado para el viejo Kirby. Alexander era un tipo orgulloso; aprovechando que tenía el corazón roto, rompió también el de su padre con palabras de esas que están inve...

Pues de nuevo en la brecha amigos míos, veamos un poco de Shakespeare.  El Rey Lear, ya sabéis la historia y, si no la sabéis, leed un poco a los clásicos, puñeta, que no hace daño ninguno.  Tres hijas tenía el rey (y no se valen chistes con las tres botijas) y les pide que le digan cuánto lo quieren. Dos de ellas se deshacen en lo bonico que es el papa, que es pa comérselo, que le dan la vida entera y la de sus hijos de sus entrañas. Exageraos e interesaos los aspavientos, pero bueno.  Cordelia. La tercera. Cordelia es una sosa. Te quiero como cualquier hija a su padre. ¿Y ya? ¿No te estiras una miajica más? Y la Cordelia, no, mira, yo es que soy más de hacer que de decir. Hija mía, eres más seca que el ojo un tuerto. Y te desheredo y me quedo con tus hermanicas.  Y es verdad que Cordelia es más de hacer que de decir. Porque sus hermanas (unas arpías, por cierto) pronto se cansan de aguantar al abuelo y de turnárselo en casa, y le hacen la vida impo...