Cosas que llevan a otras

Pues me viene a la memoria mi sufrimiento de ayer, y os voy a contar la historia que tuvo a mal suceder. Sentado en el inodoro y dispuesto a defecar, de cuclillas como un moro todo se empezó a embozar. El dolor era muy intenso, tanto que me mareaba. Se me puso el culo inmenso mientras yo me desmayaba. Y así lo quiso el destino poniendo a prueba mi aguante, con un pepino gigante por donde amarga un pepino. Porque os juro que no miento, fue como tener detrás justo en mi nuca el aliento de ese negro del whatsapp. Y llegado al hospital, poniendo en pompa mi culo, me metieron por detrás potingues sin disimulo. El caso es que dolió un güevo, pero expulsado el emboce, uno se queda tan nuevo que no sale de su goce. Y después de tanta espera y hallada la solución mi culo es una bandera, la bandera de Japón. Mientras, en el hospital, un camión-cuba ha llegado tras un aviso oficial. Desagüe desatascado. ...

“Y sobre los amores eternos decía aquél, cuando aún sabía decir un poco, que duran lo que dura un corto invierno, si bien la estación es lo de menos, porque también podía haber mencionado la primavera o el verano, aunque verano no rima con eterno y tampoco es cosa de buscarle más rima y, además, el amor de verano, aparte de muy dinámico, es propio de adolescentes, más que propio diría que obligado, porque pobre de quien no se haya enamorado un verano quinceañero con cartas interminables y ridículas de por medio o al final, ya en otoño y pensando que el próximo verano está ahí mismo, a la vuelta de la esquina, aunque falta una vida o más para que vuelva, si es que vuelve, porque de esos amores que creímos  eternos  ahora ni recordamos su nombre, quizás lo verdaderamente eterno sea el olvido, pero ellos nos construyeron tal como somos y esa era su misión, el hacernos, que dicen que alcanzar el amor es una frase estropeada por el verbo 'alcanzar' y no existe nirvana al que llega...

Tengo una tía que está un poco delicada de los pulmones. O igual no es tía mía, no sé, pero lo de los pulmones es cierto. Y me manda noticias desde el balneario al que ha acudido a tratarse. O igual no me manda noticias, y lo que cuenta me lo invento. Pero aquí lo voy poniendo. Querido sobrino: Nunca imaginé que en este balneario me reconciliaría con mi nombre. En  el tratamiento de respiratorio pasan lista, y como ya son varios días me voy aprendiendo los nombres: Domitila, Benedicto, Demetria, Presencia, Desamparados, Eduarda, Visitación, Faustino, Petra, Celestino, Casimiro... y los que siguen son por el estilo; es como si nos hubieran seleccionado por nombres a cuál más feo, o también es posible que, si investigamos, lleguemos a la conclusión siguiente: los nombres feos que ni siquiera son susceptibles de un diminutivo aceptable dañan los pulmones. Por lo demás, disfrutando, que de eso se trata. Ayer en la piscina, en una zona que llaman el río porque el agua c...

Existe un enorme lago en cuya orilla pueblan diversas tribus que padecen todo tipo de problemas. Cerca de la orilla contraria hay una isla en la que existe la estabilidad, el empleo, la convivencia, la solidaridad, la libertad, la democracia, la calidad de vida, el crecimiento económico, los derechos sociales, y tantas y tantas cosas positivas. 
En la orilla maldita el paro asola a la población, el poder adquisitivo mengua, la corrupción acecha por todos lados, y en definitiva, la situación política y económica que se está viviendo es insostenible.

Para salir de allí las tribus disponen de unas barcas bastante grandes que deben impulsar con remos.  Y todas aquellas tribus tienen un solo objetivo: llegar a la anhelada isla donde los problemas se solucionan.

 En un momento dado cada tribu ocupa su barca y cada miembro de la tribu se ocupa de su remo. Algunas tienen más fuerza y otras menos, por lo que algunas tribus se acercan más a la isla soñada y a otras les es más ...

Decía mi compañero de blog, y sin embargo amigo, en una entrada anterior algo así como que se tiene un blog para contar las sandeces y recuerdos que a uno le vienen a la mente. Y en ésas me encuentro en este momento, dispuesto a contar un recuerdo personal que igual a nadie importa. Pero qué más dará. Lo cuento igual. Y por el título verán que mi historia de hoy tiene que ver con el servicio militar obligatorio, que me tocó cumplir como españolito nacido en los 60, y con Brandenburgo (me cuesta horrores escribir una N antes de la B que para eso hice la EGB, pero qué se puede esperar de una lengua bárbara y de un país que no fue romanizado). Cuatro cosas positivas saqué de la mili: conocer muy bien un convento gótico, algunos grandes amigos, aprender a hacer el nudo de la corbata y conocer en profundidad los conciertos de Brandenburgo. Y sobre esto último va la entrada de hoy: Tuve la suerte de cumplir mi servicio militar en un cuartel situado en un convento gótico del sigl...

Estaba leyendo esta interesante entrada del  blog Hispania Invicta de @PDeclan , sobre la película "El Patriota" que protagoniza Mel Gibson y los orígenes españoles de alguno de los personajes que en ella se recrean. La he visto varias veces, es entretenida y bien hecha, aunque no sea ninguna joya redonda de la cinematografía, lo que quiera que sea esto último. Porque al fin y a la postre, y dejando aparte postureos, lo que pido a una película es que me entretenga, divierta y emocione; y si la supuesta perfección técnica de un film no está al servicio de ese entretenimiento y emoción, pues quedará muy bien en la Biblioteca del Congreso para las generaciones venideras, pero no servirá para mucho más. Creo que era Billy Wilder el que decía eso de que “ Antonioni seguro que es un gran director, un gran artista. Pero por lo que a mí se refiere, soy incapaz de mantenerme despierto ”. "El Patriota" tiene momentos divertidos como ese en que el bueno de Benjamin...

Esta es la típica entrada de este “blog” por dos motivos: primero, porque son cosas que me llevan a otras; segundo, porque maldito el interés que tiene la anécdota para nadie excepto para mi. Pero es que quizás para eso se tiene un blog, para reflejar estas sandeces gratuitas, siempre bajo la evidente premisa de que a nadie se obliga a continuar a partir de aquí, ni siquiera desde hace seis renglones. Pues bien, leyendo estos días este libro, me encuentro que cuenta Paco del Riego de su infancia en los Escolapios de Monforte a principios del siglo pasado, y de cómo llamaban de “Barba Gelata” al cine al que iban. Veamos: No es que Riego y sus compañeros de piedad y letras llamaran al cine así porque sí, sino que la cosa tiene su explicación. Las primeras noticias  en Galicia  de la saga familiar de los Barbagelata, de origen evidentemente italiano, se remontan a 1863 (sí, Chancellorsville, Gettysburg, ese año) cuando  como feriantes  montan en la ...

Están, como ya conté , los  brillantes-ingeniosos, y luego  quienes no son “nada” en Twitter, aquellos que  —sin ser gentuza psicópata ni faltar al respeto—  carecen de brillantez, no tienen maldita la gracia, casi nadie les sigue y sólo sueltan vacuidades, a veces incluso con faltas de ortografía. También éstos, como los otros (¿como todos?), llegan aquí buscando compañía, casito y reconocimiento, pero a diferencia de los "guais", no lo reciben porque no dan "el nivel". Y si por azar topas con uno de sus tuits o respuestas, lo contemplas ahí abandonado, sin un fav, menos aún un rt, sin un “hola, sé que existes”, como colgando de la nada, porque eso es lo que son tales especímenes en este “mundillo”: nada, ni ellos ni lo que dicen. Ya sé, incluso lo tengo dicho: no hay obligación de hacer caso a nadie, sólo faltaría, que aquí uno entra y sale cuando quiere, habla y calla cuando quiere, y abre y cierra cuando quiere y a quien quiere. Y ninguno estamos para c...

Inútil porque llega cuarenta años tarde, porque no la leerás nunca ni sabrás que va a dirigida a ti y porque, realmente, la cosa tampoco fue para tanto. Y es que en aquellos doce años míos que me prestaras tanta atención me exasperaba. Eras guapa y tenías un bonito nombre, pero me hacías  —pensaba entonces—  demasiado caso, siempre buscándome, siempre preguntándome. Un día de excursión (tu familia, la mía, alguna más) no sé cómo, que yo no lo quería, acabamos  rodeados de árboles todos iguales,  separados de los demás, sin saber dónde estábamos nosotros ni dónde ellos. Me dijiste  que nos habíamos perdido,  llamándome por mi nombre preocupada. Y me recuerdo profundamente irritado una vez más, lo que me faltaba, perderme ahora en el monte con esta y tener que hacer como que me entero y domino la situación, cuando realmente estoy cagado de miedo, seguro que bastante más que ella. Y sin pensar me puse en el papel “macho alfa”, que maldito si enton...

Hice primero de EGB en un colegio que había en Madrid y que igual aún lo hay, no sé, creo que estaba en la Avenida de los Toreros y, tantos años después, guardo en la memoria a tres personas. El profesor se llamaba Don Gregorio y era calvo. Había un compañero, cuyo nombre no recuerdo y el apellido a duras penas, que me invitó una tarde a jugar a su casa. Sacamos todos los indios y vaqueros, los extendimos por el suelo y acordamos que, al igual que pasaba en las películas, antes de la lucha primero "se hablaba", es decir, el típico conflicto que precede a la pelea-clímax final, pero tardamos tanto en colocarlos y en los parlamentos previos que llegó la hora de que vinieran a buscarme y allí quedaron los indios y vaqueros de comansi sin haber disparado un solo tiro, piñau, supongo que con cara de "¿pa esto tanta historia?". Y recuerdo a Raúl. Me fijé en él por primera vez en clase cuando el profesor, mostrando la imagen de un instrumento musical, pregu...

Ben Johnson y Harry Carey Jr. trabajaron (me gusta eso de "¿quién trabajaba en ese flim?") juntos en muchas películas de John Ford, incluso algunas las protagonizaron. Para mí, Johnson siempre será el inolvidable sargento Tyree : Y qué decir de Harry “Dobe” Carey …  A lo que iba: encontré esto en YouTube. No es la canción más bonita ni la letra más trabajada. Y puede que, aunque grandes amigos, no fueran los mejores el uno del otro, no lo sé. Pero me sirve de excusa para dar la enhorabuena a quien corresponda, porque no hay nada más gratificante, envidiable y que de  verdad  dé  sentido a todo, que tener un amigo, uno sólo, no digo varios, de quien, al cabo de la vida, puedan decir de vosotros: “cabalgaron juntos”. No hablo en este caso de relaciones o sentimientos en plan “Brokeback Mountain”, ni de lo que siente Ethan por Martha , y que sólo ellos saben, no. Es ese amigo, o esa amiga, con quien hablas sin hablar, incluso sin pensar, porque no h...

Tiene por lo visto una cosa el facebook que lo llaman "recuerdos" o algo así, una especie de “tal día como hoy”, que te permite ver tus publicaciones del día en que te encuentras, pero de años anteriores. Perspectiva. Es lo que ofrece esta utilidad (es una idea, @jack)  más allá de la mera curiosidad o entretenimiento. Ves lo que publicaste, lo que parecían acontecimientos históricos en ese momento, situaciones personales de trascendencia inaudita, opiniones y gustos incontestables y absolutos que parecían no tener vuelta atrás, noticias que iban a cambiar el mundo, o España, o nuestro pueblo, o incluso nuestro patio de escalera, y ahora… Ya sé que para alguien medianamente sensato y maduro, con cierta experiencia vital, no es necesaria esa opción para relativizar convenientemente y dar importancia y recorrido a lo que realmente lo tiene, porque al fin y al cabo esto de las redes no es mucho más que entretenimiento (con lo importante y necesario que es el entretenimi...

Haciendo zapping a la espera de ver el fútbol he pillado el final de una película, Siete Años en el Tíbet, que no he visto nunca, y en ese momento salía el protagonista que, por lo visto, vuelve a su casa en Austria después de mucho tiempo (supongo que siete años, como el propio título indica), y vemos al hombre observar por una rendija de la puerta al chaval con lo que creo era un caja de música (sí, era eso, ahora que lo he encontrado en YouTube puedo confirmarlo)... ... y entonces me ha cuadrado todo, porque así he comprendido por qué, cuando el crío se hace mayor y americano, y clavao a su padre, y se junta con unos colegas para robar en Las Vegas, va y pone la misma música con juegos de agua de colores.

Conocer gente es lo que tiene, que por mucho cuidado que pongas al elegir, implacable y estadísticamente te tocará lidiar con quien, como mínimo, te extirpará el último vestigio de confianza que pueda quedarte en el ser humano y, como máximo, te complicará bastante la vida, siempre a rebufo, como los cojones de los galgos. Aún así, el azar no entiende de merecimientos (insisto: es implacable) y a veces te hace topar, quieras o no, con quien no te cuenta su vida, sus tres anécdotas, o lo curiosete que es de siempre aunque el mundo no le entienda; peña que lo pasa mal, o bien, según los ratos, como todos, pero no da la brasa con su poesía o sus anhelos; hay quien incluso te escucha, y no porque espere educadamente su turno para explicarte en el lomo todo lo que sabe sobre la vida y sus sufrimientos; gente que sabe reírse sin gritar a carcajadas, gente a la que puedes dar tu corazón sin que te pidan el alma (sí, esto es de Dylan, no mío), y que conoce todo el alcance  —incluso ju...

El domingo pasado estuve en "misadesiete", no en una iglesia en la que decían misa a las siete de la tarde, eso se da por sentado como descripción aséptica, sino en una "misadesiete", que es donde van, algunos, los domingos por la tarde: a "misadesiete", concepto en sí mismo más allá del lugar, la actividad o la hora de inicio. Pero que me desvío, porque quería contar de tres cosas, bueno, mejor sólo de dos, porque el Evangelio hablaba de Satanás y de pecados imperdonables porque no está permitido perdonarlos, y no soy yo quién para, pero me vuelvo a ir del hilo, que antes leyeron (porque tocaba en la liturgia del tiempo ordinario, no porque me lo dedicaran a mi) el salmo más bonito que jamás haya escuchado, responsorial o no, el 129, que no es que me sepa yo los números de los salmos, pero justo de ese (y de dos o tres más) sí me acuerdo del ordinal, que maldito para lo que sirve aparte de para ponerlo ahora aquí, y ahorro el moco latino "de profu...

Empiezo por definirme: me gusta el fútbol y no soy del Madrid. De hecho, creo que soy bastante antimadridista precisamente porque me gusta el fútbol. No hay como acudir al campo en vivo y en directo, obteniendo créditos presenciales bajo el sol o la lluvia y sin los filtros de la prensa barata, los comentaristas interesados y los resúmenes de la telebasura rosa-deportiva, como para apreciar lo que de verdad es  fútbol, sus vicios y virtudes, y comprobar cuánto mierderío ajeno a lo bonito que es este deporte flota alrededor de los equipos llamados "grandes". Pero el fútbol es también ilusión y sentimiento. Incluso para los que no entienden, ni idea tienen de lo que significa vencer la presión del contrario creando superioridad en el centro del campo, o qué es un fuera de juego o un control orientado. El fútbol, parezca bien o mal, no es sólo táctica, técnica individual o preparación física; es, además, experiencias personales y familiares (también recuerdos de quienes ya...

Hay sitios que no son sitios, sino recuerdos, y cuando pasas por ellos recoges trozos de lo que de ti quedó allí alguna vez, y vas recomponiendo el rompecabezas con las piezas que recuperas. A duras penas, porque no sé cuántas mil piezas son muchas, y hay mucho azul, de cielo, o de mar, o blanco de nubes, que todo eso es lo más difícil de los puzzles, y los de Educa avisan que es un juego de 9 a 99 años, pero no advierten que hay edades, momentos en ese intervalo, que como que no, y entonces haces como cuando oyes ruidos raros en el motor al conducir: pones la música más alta y tiras. (Fotos de Gumersindo P.)

En tiempos normales me daría vergüenza decir cosas obvias, porque eso significaría que estoy tomando por tontos a quienes tuvieran la paciencia de leer lo que escribo, p ero visto lo visto, hay días en que no puedo evitar callarme aun a riesgo de que consideréis un insulto a vuestra inteligencia y un robo de vuestro precioso tiempo lo que viene a continuación. Las personas, en las sociedades más o menos civilizadas, suelen organizarse en grupos a partir de ciertas afinidades o intereses comunes para lograr objetivos que consideran legítimos.  Así un colegio de médicos, una asociación de antiguos alumnos, un partido político, una cofradía religiosa, un club de ajedrez... cualquier ejemplo que se nos ocurra. En todos esos casos hay individuos cada uno de su padre y de su madre, con pensamientos, trayectorias vitales e intereses particulares y propios, pero que voluntariamente se asocian porque en un momento dado tienen en común una concreta afición o interés profesional, pol...

El tuitero polonio no es una especie aislada. Su existencia tuiteril depende y está irremisiblemente ligada a la de otro espécimen ( del que ya hablamos otro día ): el tuitero brillante e ingenioso y, por ello, triunfador en sus evacuaciones de caracteres; el polonio no puede existir sin este último. No debemos confundir al polonio con el fan, el "groupie", o el admirador más o menos condicional, no. El polonio tiene una característica esencial que, si bien en los demás tipos indicados puede eventualmente manifestarse, en él es definitoria, inseparable de su ser: y es la falta de criterio, el seguimiento ciego, el aplauso acrítico, a través de rt y favs automáticos, hacia sus tuiteros favoritos, brillantes tuitstars, digan lo que digan, y sin que ese entusiasmo decaiga un ápice por el hecho habitual de que el tuitstar no se rebaje a interactuar con el polonio de referencia, al que en el fondo suele despreciar. Esa falta de criterio propio del polonio no la traigo a c...

Mi abuela paterna era profundamente católica, y decía que soy un descreído. Aunque está en el diccionario, nunca le he oído esa definición a nadie más que a mi abuela. Y desde mi punto de vista es una definición más que acertada. Con independencia de la aséptica definición del diccionario, para mí es algo más que un incrédulo o un falto de fe. Yo diría que un descreído es aquél que ha sido educado católico pero ha antepuesto la Razón a la Fe. Por definición al descreído se le presume un mínimo de cultura, pues sólo desde el conocimiento puede anteponerse la razón. Y precisamente por este motivo el descreído se plantea cosas e, incluso desde su descreimiento, no puede negar la existencia de Dios. Qué incongruencia, dirán algunos. Pues no. Al fin y al cabo la idea de Dios, las religiones en sí, tienen mucho de solución humana para dar explicación a aquello que no la tiene. De esta idea partía Stephen Hawking cuando se declaraba ateo porque “En el pasado, antes de que entendié...