Cosas que llevan a otras

En ocasiones (en más de las que nos parece) el no ser constantemente consciente de ciertas cosas puede considerarse un regalo de la naturaleza. Borges escribía una vez que, entre todos los libros de su biblioteca, sabía ya de varios que nunca más abriría. Visitamos ese lugar, esa ciudad, leemos ese libro, vemos de nuevo aquella película, contemplamos obras de arte y paisajes, paseamos por esa acera, entramos en este otro edificio... sin pensar en que una de esas, quizá la de ayer mismo, sea la última ocasión en la que lo hagamos. Es así; y, de saberlo,  lo experimentaríamos de forma distinta, más intensa y, por tanto, insufrible. De ahí lo que decía antes del regalo de la naturaleza. Luego están las personas, eso sí. Personas con las que compartimos momentos, con las que hablamos por última vez sin saberlo en la inmensa mayoría de los casos. Ya, ahora, en este mismo momento, hay gente que no veremos nunca más; si fuéramos conscientes de ello seguramente correríamos a s...

"Me And My Shadow" es un clásico de 1927, de Dave Dreyer, Billy Rose y Al Jolson. Pongo unas versiones destacadas de esta canción, por orden cronológico, comenzando por la más temprana, de Whispering Jack Smith, con su tranquilizadora voz: Esta, para mi gusto la mejor y más deliciosa de las versiones, del grandísimo Donald O'Connor, en 1948: La maravillosa Judy Garland, de su Álbum "Alone", de 1957: La seguramente más conocida, de Sinatra y Sammy Davis Jr en 1962 (aquí tampoco había nacido yo todavía): Jonathan Wilkes y Robbie Williams (ese que hizo la de sra. Doubtfire y el panfleto fascista del Club de los Poetas Muertos) en 2001: Pero realmente, y aunque pocos lo saben, la canción fue interpretada con un rotundo éxito ya en Italia, cerca de Verona, en noviembre de 1796, tras la batalla del Puente de Arcole. (Por ahí andaban tipos tan bragados como Lannes, Augereau y Masséna).

Recuerdo que con 6 años me llevaron a ver el Mago de Oz al cine; esa noche, en el piso de Cartagena 23, no dormí por culpa de la bruja verde gritona que surcaba el cielo en su escoba rodeada de monos voladores. Y no me importó decirlo y reconocerlo. Más adelante vi esa de "Al final de la escalera" en la tele; no recuerdo haber pasado más miedo por culpa de una película, pero claro, de adolescente eres muy chulito y te aguantas las ganas de arrimarte a tu padre y taparte la cara con el cojín del sofá. Ahora, por fin, he recuperado la sabiduría de los 6 años y no me importa decir esto al reencontrarme con este video: nada, pero nada, me ha acojonado más (considerando que no veo la Secta de Roures) que esa puta pelotita botando escalones abajo del min. 0:40 del vídeo. Quien haya visto esa peli, esa escena, me comprenderá.

Pues el otro día fui al teatro y, para el remoto caso que interese a nadie, voy a explicar por qué no me gusta eso, ir al teatro. La obra estaba bien, aunque pienso que daría más para un libro, más o menos corto, que para una representación; de hecho, he leído por alguna parte que esa fue la primera intención del autor. Los actores son espléndidos, tenemos en España actores estupendos, eso es así, y es un lujo verlos sobre las tablas. Pero no entiendo, no soy capaz de asumir por qué tengo que contemplar, incluso disfrutar, una obra de arte (no excelsa, pero sí más que digna ) en compañía de decenas de personas que ni conozco, ni me importan, que no vienen tosidos ni eructados de casa (aunque los eructos silenciosos son los más devastadores), y que no apagan ni ponen en silencio el móvil a pesar de los múltiples avisos. A mi escríbemelo en un libro, Gurney, y ya lo leeré yo, a mi manera, cuando quiera y, sobre todo, en soledad, que es como se leen los libros y las buena...

«Homero contaba la historia de un hombre, un héroe, que ataca una ciudad que sabe que no conquistará nunca, un hombre que sabe que morirá antes de que la ciudad caiga; y la historia aún más conmovedora de los hombres que defienden una ciudad cuyo destino ya conocen, una ciudad que ya está en llamas. Yo creo que éste es el verdadero tema de la Ilíada. (...) Los hombres siempre han buscado la afinidad con los troyanos derrotados, y no con los griegos victoriosos. Quizá sea porque hay una dignidad en la derrota que a duras penas le corresponde a la victoria».  «Fort Apache», 1948 / «El arte de contar historias», 1967

«Plaisir d'amour» es una canción de 1784 con letra de Jean-Pierre Claris de Florian y música de Jean Paul Égide Martini.     Aquí la canta María Antonieta, sería 1784 o 1785, por lo que podríamos decir que era una cuasi-primicia, en plan un jirparei que acaba de llegar a nuestras emisoras:     Y aquí Irene Dunne, con la abuela de Charles Boyer (con la que hace de abuela, que no digo que Boyer sea una abuela), por lo de abuelica, échate una canción: Y aquí un momento de descanso de los supervivientes de la Cía. E, 506º, 101ª, tras el infierno de Bastogne, invierno de 1944. Luego ya la cantó más gente, incluso la motivada cansina de Joan Baez. N o la moverán, no.  

Ambrose Bierce se alistó en el 9º de Voluntarios de Infantería de Indiana. Luchó en Shiloh , Stones River , Chickamauga , Chattanooga , Kennesaw Mountain (herido), Franklin y Nashville , tras lo cual fue licenciado con el grado de Mayor. Luego escribió cuentos. Se cree que murió, ya viejo, fusilado por los revolucionarios mejicanos, porque luchaba contra el ejército de Pancho Villa y toda esa gentuza. Carlos Fuentes hizo una novela sobre esos acontecimientos, que se llevó al cine con Gregory Peck haciendo de Gringo Viejo. Esto es de una de las últimas cartas que escribió Bierce: « Adiós. Si oyes que he sido colocado contra un muro de piedra mexicano y me han fusilado hasta convertirme en harapos, por favor, entiende que yo pienso que esa es una manera muy buena de salir de esta vida. Supera a la ancianidad, a la enfermedad, o a la caída por las escaleras de la bodega. Ser un gringo en México. ¡Ah, eso sí es eutanasia! ». Yo sólo tengo algún libro.