Cosas que llevan a otras

Pues me viene a la memoria mi sufrimiento de ayer, y os voy a contar la historia que tuvo a mal suceder. Sentado en el inodoro y dispuesto a defecar, de cuclillas como un moro todo se empezó a embozar. El dolor era muy intenso, tanto que me mareaba. Se me puso el culo inmenso mientras yo me desmayaba. Y así lo quiso el destino poniendo a prueba mi aguante, con un pepino gigante por donde amarga un pepino. Porque os juro que no miento, fue como tener detrás justo en mi nuca el aliento de ese negro del whatsapp. Y llegado al hospital, poniendo en pompa mi culo, me metieron por detrás potingues sin disimulo. El caso es que dolió un güevo, pero expulsado el emboce, uno se queda tan nuevo que no sale de su goce. Y después de tanta espera y hallada la solución mi culo es una bandera, la bandera de Japón. Mientras, en el hospital, un camión-cuba ha llegado tras un aviso oficial. Desagüe desatascado. ...

“Y sobre los amores eternos decía aquél, cuando aún sabía decir un poco, que duran lo que dura un corto invierno, si bien la estación es lo de menos, porque también podía haber mencionado la primavera o el verano, aunque verano no rima con eterno y tampoco es cosa de buscarle más rima y, además, el amor de verano, aparte de muy dinámico, es propio de adolescentes, más que propio diría que obligado, porque pobre de quien no se haya enamorado un verano quinceañero con cartas interminables y ridículas de por medio o al final, ya en otoño y pensando que el próximo verano está ahí mismo, a la vuelta de la esquina, aunque falta una vida o más para que vuelva, si es que vuelve, porque de esos amores que creímos  eternos  ahora ni recordamos su nombre, quizás lo verdaderamente eterno sea el olvido, pero ellos nos construyeron tal como somos y esa era su misión, el hacernos, que dicen que alcanzar el amor es una frase estropeada por el verbo 'alcanzar' y no existe nirvana al que llega...

Tengo una tía que está un poco delicada de los pulmones. O igual no es tía mía, no sé, pero lo de los pulmones es cierto. Y me manda noticias desde el balneario al que ha acudido a tratarse. O igual no me manda noticias, y lo que cuenta me lo invento. Pero aquí lo voy poniendo. Querido sobrino: Nunca imaginé que en este balneario me reconciliaría con mi nombre. En  el tratamiento de respiratorio pasan lista, y como ya son varios días me voy aprendiendo los nombres: Domitila, Benedicto, Demetria, Presencia, Desamparados, Eduarda, Visitación, Faustino, Petra, Celestino, Casimiro... y los que siguen son por el estilo; es como si nos hubieran seleccionado por nombres a cuál más feo, o también es posible que, si investigamos, lleguemos a la conclusión siguiente: los nombres feos que ni siquiera son susceptibles de un diminutivo aceptable dañan los pulmones. Por lo demás, disfrutando, que de eso se trata. Ayer en la piscina, en una zona que llaman el río porque el agua c...

Existe un enorme lago en cuya orilla pueblan diversas tribus que padecen todo tipo de problemas. Cerca de la orilla contraria hay una isla en la que existe la estabilidad, el empleo, la convivencia, la solidaridad, la libertad, la democracia, la calidad de vida, el crecimiento económico, los derechos sociales, y tantas y tantas cosas positivas. 
En la orilla maldita el paro asola a la población, el poder adquisitivo mengua, la corrupción acecha por todos lados, y en definitiva, la situación política y económica que se está viviendo es insostenible.

Para salir de allí las tribus disponen de unas barcas bastante grandes que deben impulsar con remos.  Y todas aquellas tribus tienen un solo objetivo: llegar a la anhelada isla donde los problemas se solucionan.

 En un momento dado cada tribu ocupa su barca y cada miembro de la tribu se ocupa de su remo. Algunas tienen más fuerza y otras menos, por lo que algunas tribus se acercan más a la isla soñada y a otras les es más ...

Decía mi compañero de blog, y sin embargo amigo, en una entrada anterior algo así como que se tiene un blog para contar las sandeces y recuerdos que a uno le vienen a la mente. Y en ésas me encuentro en este momento, dispuesto a contar un recuerdo personal que igual a nadie importa. Pero qué más dará. Lo cuento igual. Y por el título verán que mi historia de hoy tiene que ver con el servicio militar obligatorio, que me tocó cumplir como españolito nacido en los 60, y con Brandenburgo (me cuesta horrores escribir una N antes de la B que para eso hice la EGB, pero qué se puede esperar de una lengua bárbara y de un país que no fue romanizado). Cuatro cosas positivas saqué de la mili: conocer muy bien un convento gótico, algunos grandes amigos, aprender a hacer el nudo de la corbata y conocer en profundidad los conciertos de Brandenburgo. Y sobre esto último va la entrada de hoy: Tuve la suerte de cumplir mi servicio militar en un cuartel situado en un convento gótico del sigl...

Estaba leyendo esta interesante entrada del  blog Hispania Invicta de @PDeclan , sobre la película "El Patriota" que protagoniza Mel Gibson y los orígenes españoles de alguno de los personajes que en ella se recrean. La he visto varias veces, es entretenida y bien hecha, aunque no sea ninguna joya redonda de la cinematografía, lo que quiera que sea esto último. Porque al fin y a la postre, y dejando aparte postureos, lo que pido a una película es que me entretenga, divierta y emocione; y si la supuesta perfección técnica de un film no está al servicio de ese entretenimiento y emoción, pues quedará muy bien en la Biblioteca del Congreso para las generaciones venideras, pero no servirá para mucho más. Creo que era Billy Wilder el que decía eso de que “ Antonioni seguro que es un gran director, un gran artista. Pero por lo que a mí se refiere, soy incapaz de mantenerme despierto ”. "El Patriota" tiene momentos divertidos como ese en que el bueno de Benjamin...

Esta es la típica entrada de este “blog” por dos motivos: primero, porque son cosas que me llevan a otras; segundo, porque maldito el interés que tiene la anécdota para nadie excepto para mi. Pero es que quizás para eso se tiene un blog, para reflejar estas sandeces gratuitas, siempre bajo la evidente premisa de que a nadie se obliga a continuar a partir de aquí, ni siquiera desde hace seis renglones. Pues bien, leyendo estos días este libro, me encuentro que cuenta Paco del Riego de su infancia en los Escolapios de Monforte a principios del siglo pasado, y de cómo llamaban de “Barba Gelata” al cine al que iban. Veamos: No es que Riego y sus compañeros de piedad y letras llamaran al cine así porque sí, sino que la cosa tiene su explicación. Las primeras noticias  en Galicia  de la saga familiar de los Barbagelata, de origen evidentemente italiano, se remontan a 1863 (sí, Chancellorsville, Gettysburg, ese año) cuando  como feriantes  montan en la ...