Cosas que llevan a otras

Pretecnología. En la transición de los 70 a los 80 del siglo XX también teníamos asignaturas absurdas. Y es que la E.G.B., siendo infinitamente superior al sistema actual, tampoco era infalible. El caso es que en aquella absurda asignatura tuvimos que construir una maqueta. Teníamos 12 ó 13 años, y en aquel momento éramos todos chicos en el colegio, así que los temas eran carros de combate, dioramas de Normandía el 6 de junio de 1944, aviones de la RAF, buques de la Kriegsmarine, etc. No me pregunten por qué, pero imperaba la temática II Guerra Mundial. Yo elegí la Armada Imperial japonesa. No era cuestión de simpatías, en aquella época ni era consciente de las barbaridades de los japos en Manila o Nanking. Simplemente me moló aquella caja con las piezas de un acorazado pesado que construí con especial interés. Ni siquiera me sentí atraído por el nombre de aquel navío, que por supuesto no recuerdo ahora, pero sonaba a plato tradicional de la cocina japonesa, algo así como Shimo...

En el castillo del conde de Almaviva se prepara la boda de Fígaro y Susana, pero se monta un pifostio tremendo de caprichos, camareras, artimañas, intrigas, desviaciones, pajes, celos y reconciliaciones, entendibles únicamente por mentes masónicas y retorcidas. En esto que llega Dufresne al despacho del alcaide y se encierra, y pone el altavoz, y todo Shawshank, incluido el paje Cherubino, se entera de la historia del póster de Raquel, y Marcelina les cuenta que Fígaro es su hijo, que desapareció al poco de nacer, y que don Bartolo es su padre, y que Fígaro se llama Rafaelo, y que en realidad Andy no es un asesino y que logró escapar arrastrándose por un túnel de no sé cuántas millas de mierda. Al final, al alcaide lo último que le pasa por la cabeza, además de la bala, son las disculpas de Almaviva a su esposa, por sus sospechas y su mala conducta, y "Red" no tenía ni la más remota idea de qué coño cantaban aquellas dos italianas, pero, como él decía... las cosas ...

" Historias de la radio ", 1955, una película de  gran éxito en su momento, fue  escrita y dirigida por José Luis Saenz de Heredia y producida por "Chapalo Films" (Chapalo era el apodo de su hermano aviador, muerto en la Guerra civil de España). Está dividida en tres episodios ( aquí los argumentos ) a la manera que había puesto de moda el guionista y productor italiano Sergio Amidei; cuenta Saenz de Heredia que empezó a escribirla en el segoviano Mesón de Cándido, donde había parado a tomar algo tras una bronca con unos cineastas ingleses que rodaban una historia sobre el Duque de Wellington que no nos dejaba muy bien parados a los españoles. En el tercero de los episodios un maestro de pueblo se presenta a un concurso radiofónico con el fin de conseguir el dinero necesario para que viaje a Suecia un crío alumno suyo, que debe someterse allí a una importante operación de corazón . Saenz de Heredia hubo de convencer a Alberto Romea (D. Anselmo, el maestro, ...

Un día (o dos) desvirtualicé a Trevor y me encontré de nuevo con la autenticidad y la bondad en persona. No una bondad bondadosa, ñoña o de postureo, no una bondad perfecta (lo que es una contradicción en sí), sino inteligente, real y honda, de esas de las que hay mucho que aprender. Y aprendí. Porque Trevor no va de nada y le salvan unos ojos y una cara y una risa, que es lo que realmente nos salva a quienes contemplamos esos ojos y cara y escuchamos esa risa como lo único verdaderamente bueno que hemos hecho en la vida, para qué queremos más, y eso que el tipo ha pasado por todas las curvas verticales de la montaña rusa y ahora mismo, en este momento, vete a saber si está subiendo o bajando, y como él mismo dice (cojo sus palabras) lo único que a veces infunde calma en la larga caída es ser consciente de la ausencia de solución y de futuro. Y puede que no haya solución, Trevor, pero sí salvación, de eso estoy seguro, salvación cada día, que las soluciones son para el futuro y yo qué...

Pues me viene a la memoria mi sufrimiento de ayer, y os voy a contar la historia que tuvo a mal suceder. Sentado en el inodoro y dispuesto a defecar, de cuclillas como un moro todo se empezó a embozar. El dolor era muy intenso, tanto que me mareaba. Se me puso el culo inmenso mientras yo me desmayaba. Y así lo quiso el destino poniendo a prueba mi aguante, con un pepino gigante por donde amarga un pepino. Porque os juro que no miento, fue como tener detrás justo en mi nuca el aliento de ese negro del whatsapp. Y llegado al hospital, poniendo en pompa mi culo, me metieron por detrás potingues sin disimulo. El caso es que dolió un güevo, pero expulsado el emboce, uno se queda tan nuevo que no sale de su goce. Y después de tanta espera y hallada la solución mi culo es una bandera, la bandera de Japón. Mientras, en el hospital, un camión-cuba ha llegado tras un aviso oficial. Desagüe desatascado. ...

“Y sobre los amores eternos decía aquél, cuando aún sabía decir un poco, que duran lo que dura un corto invierno, si bien la estación es lo de menos, porque también podía haber mencionado la primavera o el verano, aunque verano no rima con eterno y tampoco es cosa de buscarle más rima y, además, el amor de verano, aparte de muy dinámico, es propio de adolescentes, más que propio diría que obligado, porque pobre de quien no se haya enamorado un verano quinceañero con cartas interminables y ridículas de por medio o al final, ya en otoño y pensando que el próximo verano está ahí mismo, a la vuelta de la esquina, aunque falta una vida o más para que vuelva, si es que vuelve, porque de esos amores que creímos  eternos  ahora ni recordamos su nombre, quizás lo verdaderamente eterno sea el olvido, pero ellos nos construyeron tal como somos y esa era su misión, el hacernos, que dicen que alcanzar el amor es una frase estropeada por el verbo 'alcanzar' y no existe nirvana al que llega...

Tengo una tía que está un poco delicada de los pulmones. O igual no es tía mía, no sé, pero lo de los pulmones es cierto. Y me manda noticias desde el balneario al que ha acudido a tratarse. O igual no me manda noticias, y lo que cuenta me lo invento. Pero aquí lo voy poniendo. Querido sobrino: Nunca imaginé que en este balneario me reconciliaría con mi nombre. En  el tratamiento de respiratorio pasan lista, y como ya son varios días me voy aprendiendo los nombres: Domitila, Benedicto, Demetria, Presencia, Desamparados, Eduarda, Visitación, Faustino, Petra, Celestino, Casimiro... y los que siguen son por el estilo; es como si nos hubieran seleccionado por nombres a cuál más feo, o también es posible que, si investigamos, lleguemos a la conclusión siguiente: los nombres feos que ni siquiera son susceptibles de un diminutivo aceptable dañan los pulmones. Por lo demás, disfrutando, que de eso se trata. Ayer en la piscina, en una zona que llaman el río porque el agua c...