Cosas que llevan a otras

“Me han hablado de cosas demenciales. De un muñeco de nieve levantado en el campo, de un predicador de la paz que canta ‘Tiempo de cerezas’, de un avión abatido con granadas, qué sé yo. Locuras”. “Cantaba ‘Tiempo de cerezas’ desgañitándose, diciendo que desde aquel tiempo conservaba una llaga abierta en el corazón . No sabía cantar, estaba extenuado, pero todo el mundo le escuchaba con el corazón encogido, haciendo cada uno lo que tenía que hacer, y en ambos lados la gente callaba” Japrisot, Sébastien (Marsella, 1931 - Vichy, 2003) “C'est de ce temps-là que je garde au cœur une plaie ouverte”. La sensibilidad de Jean-Baptiste Clement le permite escribir esto en 1867: Cuando vuelva el tiempo de las cerezas el ruiseñor alegre y los mirlos burlones estén todos de fiesta, las muchachas tendrán pasión en sus cabezas y los enamorados, sol en el corazón. Cuando vuelva el tiempo de las cerezas silbarán mejor los mirlos burlones. Pero es muy corto el tiempo de las cerezas, cuando las pareja...

Tras el post sobre la inmutabilidad del ser parmenídeo hay que volver a tocas el tema que supone la razón de ser de este blog y que atrae más millones de visitantes: la filosofía. Y si hace pocos días ya hablamos de Parménides (en un post que es hoy referencia en las principales cátedras de filosofía del mundo mundial) hoy toca su rival dialéctico -más que nada porque defendía justo lo contrario-, que se llamaba Heráclito y que nació en la ciudad de Éfeso allá por el año 535 antes de Cristo. Si buscamos al bueno de Heráclito en la wikipedia nos encontraremos con esta bella frase introductoria:  “Heráclito es netamente aforístico. Su estilo remite a las sentencias del Oráculo de Delfos y reproduce la realidad ambigua y confusa que explica, usando el oxímoron y la antítesis, para dar idea de la misma”.  Queda claro. Pero aquellos a los que oxímoron no les suena a medicamento sin duda buscarán otras fuentes como  Justus Hartnack   (imprescindible su "Breve Historia de l...

Allá por los siglos V y IV antes de Cristo existieron unos simpáticos filósofos griegos a los que se les ha dado en llamar presocráticos. Algún autor afirma que ellos no se llamaban a sí mismos presocráticos, e incluso algún notable investigador ha llegado a la conclusión de que esto era así porque Sócrates no había nacido cuando nuestros queridos amigos filosofaban por el mundo. El caso es que en aquellos lejanos tiempos no existían ni la televisión basura, ni la Logse, ni la manipulación política e informativa, así que a la gente le daba por pensar… Y en eso que en Elea, una ciudad de la Magna Grecia -actual Sicilia por si nos visita algún seguidor de Gran Hermano… el que tenga tiempo que le explique qué es Sicilia-, tuvo a bien el sr. Parménides ejercer el onanista e intelectual ejercicio de la paja mental. Parménides es el creador de la escuela eleata y no debió inmutarse cuando dijo aquello de “el ser es y el no ser no es”. Tras esta sesuda frase se esconde toda una cosmovisión de...

Sinatra estaba encantado con JFK, era adoración, oyes; se implicó a tope en la campaña para su presidencia (aunque no tanto como la mafia, lo que hace de las elecciones en las que Kennedy batió a Nixon uno de los chanchullos más descaraos de la Historia) y embarcó a sus amigos del Rat Pack en la movida: Lawford (un papanatas que ya era cuñado de JFK), Dean Martin, Joey Bishop, Sammy Davis Jr… Kennedy invitó a la ceremonia de juramento de su presidencia al “Rat Pack”, a todos menos a Sammy Davis Jr, no porque éste fuera negro, sino porque estaba casado con una blanca, y esa mezcla “escandalosa” era algo que JFK, el joven progresista defensor de los Derechos Civiles y luchador contra la segregación racial, no podía permitirse en el acto solemne que daba inicio a su presidencia. Así que acudieron todos a la ceremonia menos Sammy Davis Jr… y Dean Martin, quien se negó a asistir a un acto en el que uno de sus amigos había sido vetado. Sinatra siguió unos años más arrastrándose a los pies ...

Como decíamos aquí , nadie ha vuelto para contarnos cómo son cielo e infierno. Y hablo de cielo e infierno porque seguramente es lo que haya, que en este blog no te somos nada del “ allá donde estés ”, y que si se trata de imaginarse cómo pueden ser uno y otro, aquí van mis presunciones “al respective”. Así, un infierno bastante insoportable podría ser un partido eterno entre titulares y suplentes del Madrid narrado por Juan Carlos Rivero y comentado por José Antonio Camacho, mientras locutores de Cataluña Radio o Tevetrés, con sus camisas negras y corbatas gris oscuro, susurran en triste letanía "rematada i gol". ¿Dije eterno? No tanto. En las pausas para la hidratación (o para “refrescarse”) nos trasladarían a la Taberna Garibaldi en un tren de alta velocidad extremeña, a través de un interminable y sostenible carril bici. Allí nos servirían unas viandas previamente intoxicadas por La Sexta, en su línea, las cuales serían engullidas a dos carrillos por viscosos e informes g...

Como nunca me he muerto, no sé hasta qué punto es aceptable esa teoría evidentemente no demostrada de ir caminando hacia la luz al final del túnel, y nos cuestionábamos esta mañana  @estrems1969 , @abogadosensible y un servidor si en vez de un túnel sería un pasillo, asunto que a primera vista puede parecer menor, pero que igual tiene su importancia teológica, que por discusiones más baladíes se habrán convocado concilios y colgado sambenitos el Santo Oficio, probablemente. Y puede ser (quién sabe, y quien lo sepa no ha vuelto para contarlo) que en tus últimos estertores, valga la redundancia, te asalte un momento de lucidez del que resulte, primeramente, la certeza de que son eso, los últimos, con lo que ya no caben disimulos y autoengaños en lo que el Cossío (o uno de esos) calificaría como “la hora de la verdad”. Y en segundo lugar, cabe que esa lucidez te lleve a hacer un balance más o menos detallado sobre la utilidad y provecho de esa existencia que en tal momento se te ...

Ahí lo tienes, en el último piso: si amplias puedes atisbar los dos caballos de juguete en la galería del cuarto de los niños, casi en la buhardilla al final de la escalera, pero no en los jardines de Kensington, donde se perdían las sombras y una remilgada terranova pretendía ordenar la habitación, porque la cosa es aún más aterradora al entrar en escena un profesor de música viudo que se instala en Seattle (¿por qué esa querencia de los viudos recientes con Seattle? ¿acaso necesitan algo para recordar?) y desde ese último piso baja botando en cada escalón la pelotita, como una pesadilla grasienta en la que se aparecen fantasmas en la bañera, o pelando manzanas de una sola vez. (gracias, @Guiss )