Cosas que llevan a otras

Mi amigo Aspley Hoy se realizan expediciones polares. Antes hubo exploraciones polares. Puede parecer lo mismo pero no lo es. En las exploraciones no había “esponsors”, ni goretex, ni chaquetón de colores lleno de marcas publicitarias, ni un famoso dando la matraca con 7 cámaras alrededor. Por el contrario, en las expediciones no hay jersey y guantes de lana, ni botas de cuero, ni 2 años sin dar noticias a la familia, ni nobles ideales, ni una única cámara de fotos b/n de las de fijar los negativos en vidrio. En unas se busca la gloria televisiva, y en las otras se buscaba la gloria personal. Son cosas del progreso, por algo las expediciones polares se realizan en el primer tercio del siglo XXI y las exploraciones polares en el mismo periodo pero del siglo XX. Y es que 100 años dan tiempo al personal para perder mucha clase. Apsley Cherry-Garrard fue un explorador polar inglés. Hablar de un explorador polar inglés de inicios del siglo XX es hablar de señorío, de caballerosi...

En España se asesina demasiado. Leemos a menudo noticias de asesinatos. Ojo, no me refiero a homicidios, sino a asesinatos. Ya saben, la premeditación y todos esos pequeños detalles que cualquier tertuliano ignora porque no distingue y queda mejor sentar cátedra en “praim-taim”  televisivo aun diciendo estupideces. Decía que en España hay demasiados asesinatos. En Austria, Italia o Francia también. Pero eso no nos sirve de consuelo. Simplemente nos sirve para llegar a la conclusión de que el problema no es la nacionalidad sino el ser humano.     Pero estamos aquí reunidos para hablar no de los asesinatos, sino de los móviles. No me refiero a esos aparatos a los que en Hispanoamérica llaman celular, sino a los móviles de los asesinatos. Los móviles suelen ser muy prosaicos. Dinero, celos, venganza, ideas políticas, raza o religión, entre otros. Pero nunca la filosofía. Por eso, si algún día alguien me tiene que asesinar, Dios me libre,   me gusta...

Tras haber dedicado entradas a los que, en esto de Twitter, escriben bien , y a los metijosos catacaldos , y a los resentidos , hoy toca glosar una especie divertida y satisfactoria: esa gente que con una frase o unas pocas palabras te hacen reír gracias a su brillante ingenio. Ese espécimen, cuya existencia en Twitter siempre es de agradecer, resulta especialmente apreciable para quienes sufrimos el síndrome (que me acabo de inventar) de Irene Bullock. Irene Bullock le decía a Godfrey, ya en 1936: “ Tiene usted un maravilloso sentido del humor. Desearía tener sentido del humor, pero nunca puedo pensar en algo divertido que decir hasta que todo el mundo se ha ido a casa ”. Porque los brillantes ingeniosos no sólo hacen reír, sino que además nos resultan admirables a quienes no lo somos ni de lejos. Y ahí quiero llegar: al sentimiento de admiración. La admiración, por su propia esencia, requiere  —para su mantenimiento en óptimas condiciones, incluso para su crecimiento...

En ocasiones (en más de las que nos parece) el no ser constantemente consciente de ciertas cosas puede considerarse un regalo de la naturaleza. Borges escribía una vez que, entre todos los libros de su biblioteca, sabía ya de varios que nunca más abriría. Visitamos ese lugar, esa ciudad, leemos ese libro, vemos de nuevo aquella película, contemplamos obras de arte y paisajes, paseamos por esa acera, entramos en este otro edificio... sin pensar en que una de esas, quizá la de ayer mismo, sea la última ocasión en la que lo hagamos. Es así; y, de saberlo,  lo experimentaríamos de forma distinta, más intensa y, por tanto, insufrible. De ahí lo que decía antes del regalo de la naturaleza. Luego están las personas, eso sí. Personas con las que compartimos momentos, con las que hablamos por última vez sin saberlo en la inmensa mayoría de los casos. Ya, ahora, en este mismo momento, hay gente que no veremos nunca más; si fuéramos conscientes de ello seguramente correríamos a s...

"Me And My Shadow" es un clásico de 1927, de Dave Dreyer, Billy Rose y Al Jolson. Pongo unas versiones destacadas de esta canción, por orden cronológico, comenzando por la más temprana, de Whispering Jack Smith, con su tranquilizadora voz: Esta, para mi gusto la mejor y más deliciosa de las versiones, del grandísimo Donald O'Connor, en 1948: La maravillosa Judy Garland, de su Álbum "Alone", de 1957: La seguramente más conocida, de Sinatra y Sammy Davis Jr en 1962 (aquí tampoco había nacido yo todavía): Jonathan Wilkes y Robbie Williams (ese que hizo la de sra. Doubtfire y el panfleto fascista del Club de los Poetas Muertos) en 2001: Pero realmente, y aunque pocos lo saben, la canción fue interpretada con un rotundo éxito ya en Italia, cerca de Verona, en noviembre de 1796, tras la batalla del Puente de Arcole. (Por ahí andaban tipos tan bragados como Lannes, Augereau y Masséna).

Recuerdo que con 6 años me llevaron a ver el Mago de Oz al cine; esa noche, en el piso de Cartagena 23, no dormí por culpa de la bruja verde gritona que surcaba el cielo en su escoba rodeada de monos voladores. Y no me importó decirlo y reconocerlo. Más adelante vi esa de "Al final de la escalera" en la tele; no recuerdo haber pasado más miedo por culpa de una película, pero claro, de adolescente eres muy chulito y te aguantas las ganas de arrimarte a tu padre y taparte la cara con el cojín del sofá. Ahora, por fin, he recuperado la sabiduría de los 6 años y no me importa decir esto al reencontrarme con este video: nada, pero nada, me ha acojonado más (considerando que no veo la Secta de Roures) que esa puta pelotita botando escalones abajo del min. 0:40 del vídeo. Quien haya visto esa peli, esa escena, me comprenderá.

Pues el otro día fui al teatro y, para el remoto caso que interese a nadie, voy a explicar por qué no me gusta eso, ir al teatro. La obra estaba bien, aunque pienso que daría más para un libro, más o menos corto, que para una representación; de hecho, he leído por alguna parte que esa fue la primera intención del autor. Los actores son espléndidos, tenemos en España actores estupendos, eso es así, y es un lujo verlos sobre las tablas. Pero no entiendo, no soy capaz de asumir por qué tengo que contemplar, incluso disfrutar, una obra de arte (no excelsa, pero sí más que digna ) en compañía de decenas de personas que ni conozco, ni me importan, que no vienen tosidos ni eructados de casa (aunque los eructos silenciosos son los más devastadores), y que no apagan ni ponen en silencio el móvil a pesar de los múltiples avisos. A mi escríbemelo en un libro, Gurney, y ya lo leeré yo, a mi manera, cuando quiera y, sobre todo, en soledad, que es como se leen los libros y las buena...