Especímenes de tuíter (III): Los brillantes ingeniosos.

Tras haber dedicado entradas a los que, en esto de Twitter, escriben bien, y a los metijosos catacaldos, y a los resentidos, hoy toca glosar una especie divertida y satisfactoria: esa gente que con una frase o unas pocas palabras te hacen reír gracias a su brillante ingenio.

Ese espécimen, cuya existencia en Twitter siempre es de agradecer, resulta especialmente apreciable para quienes sufrimos el síndrome (que me acabo de inventar) de Irene Bullock. Irene Bullock le decía a Godfrey, ya en 1936: “Tiene usted un maravilloso sentido del humor. Desearía tener sentido del humor, pero nunca puedo pensar en algo divertido que decir hasta que todo el mundo se ha ido a casa”.

Porque los brillantes ingeniosos no sólo hacen reír, sino que además nos resultan admirables a quienes no lo somos ni de lejos. Y ahí quiero llegar: al sentimiento de admiración.

La admiración, por su propia esencia, requiere  —para su mantenimiento en óptimas condiciones, incluso para su crecimiento—  de la lejanía con respecto al admirado. La admiración no es un sentimiento cercano ni íntimo, la admiración no juega con la complicidad ni con la convivencia próxima, la admiración se experimenta frente a personajes, no hacia personas, porque en cuanto el personaje admirado (por su brillantez, por su sentido del humor que bulle especialmente ingenioso en Twitter) se convierte en persona más o menos cercana por mor de la “desvirtualización” en cualquiera de sus grados, entonces suele perder toda su gracia, porque comprobamos que es tan común, o más, que cualquiera de nosotros, estirpe de los Bullock sin chispa, tasaos, con una mochila de miserias, mediocridades, limitaciones e ineptitudes incluso comparables a las nuestras propias.

Twitter no es Skype, ni FaceTime, ni cosas de esas en que se te ve. El brillante ingenioso nos regala sus píldoras sin que afortunadamente le contemplemos en su ambiente, que quizás (o no) tuitea desde su grasienta cocina enmoquetada, slips con la goma de la cintura pasada, camiseta de tirantes y barba de una semana, mientras se quita la pelusilla del ombligo y se tira pedos de esos que dejan huella, y llora de pensar en su existencia, pero no, no perdamos la magia, ni siquiera con la imaginación.

Recuerdo que hace muchos años, por finales de los ochenta del siglo pasado sería, unos amigos de la Facultad fuimos una tarde al teatro a ver a la gran Norma Duval, impresionante oye. (La imagen de unos estudiantes acudiendo a ver a una famosa vedete puede traer reminiscencias decimonónicas, ya sé, pero insisto en que era Norma Duval y sólo el siglo pasado). Por cuestiones que no vienen al caso, nos fue otorgado el privilegio de visitarla en su camerino. Oye. Unas piernas. Qué piernas. Me acuerdo ahora, ya décadas después, de esas piernas interminables, infinitas, dóricas, jónicas y de todos los órdenes posibles, piernas de esas en, entre, hacia, sobre las que no es que te quedarías a dormir, sino a vivir, muy despierto, y sin perderte ninguna preposición.

A lo que iba: fuera porque nos viera estudiantes, o inofensivos, o ambas cosas, la conversación de la “diva” versó sobre lo preocupada que le tenía el hecho de que sus hijos (creo que tenía dos) no le hubieran salido buenos en los estudios, y ahí nos tienes a nosotros, ante la gran Norma, escuchándola comentar su actualidad prosaica tal cual lo haríamos con la tía del pueblo o con la vecina en el ascensor, y con un interés equiparable.

Por eso insisto: no se debe nunca desvirtualizar a los personajes, a las vedetes, incluso a las de Twitter, porque entonces se convierten en personas, pierden toda la gracia que un día les vimos y, lo que es peor, se nos aparecen no muy distintos en esencia a nosotros, los Bullock sin chispa.

Disfrutemos del ingenioso brillante (yo lo hago mucho), pero a distancia, como personaje admirable y lejano, recogido en el anonimato de su “nick”, sin nunca revelarse ni manifestarse con una vida y circunstancias potencialmente y tan pizcas pajas patéticas y sin gracia como las nuestras.