Matrix, los gustos, las críticas, las alabanzas, la vida "real".

Suelo leer por ahí, así en plan sentencioso, a muchos que proclaman la diferencia, incluso la radical contraposición, entre las redes sociales y lo que se da en llamar “vida real".

Y creo (sólo creo, cada vez estoy menos seguro de nada) que la distinción es artificial y errada porque las redes sociales son tan vida real como cualquier otro aspecto de nuestra existencia; el que las primeras permitan, incluso fomenten, un cierto grado de anonimato, postureo o mentiras impunes no las apartan de la segunda, esa vida real que puede ser tan absurda, ficticia y empalagosa (y también justo lo contrario) como echar unos ratos en el tuíter o el guasap.

La otra tarde, además de ver llover, andaba yo por la vida real y me sentí tan abducido en una situación matrix reloaded como nunca me había encontrado en ninguna red social, con todo su supuesto  —y a menudo tangible—  fingimiento y consenso admitido acríticamente sobre el hecho de que el emperador no está desnudo, sino que luce sus mejores galas, no vaya a ser.

Y es que asistí a una conferencia que impartía una persona reconocida y famosa como escritor de éxito, que las impresionantes ventas de sus best sellers, valga la redundancia, así lo demuestran.

Antes de contar de la conferencia daré dos opiniones sobre esa persona, como un ejercicio auto impuesto para intentar que mi valoración, aun evidentemente subjetiva, no resulte demasiado injusta.

Sólo una vez tuve entre mis manos un libro suyo (entre tantos que ha escrito y vendido con éxito incontestable) y no pude pasar de la primera página. Mi sentimiento al respecto era ambiguo: por un lado, un rechazo por lo que no me parecía digno, ni en su composición, de una redacción de 3º de EGB en plan “qué significa para ti la Navidad”. Por otra parte, la certeza de que a mi edad no puedo permitirme  —en habiendo aún tanto bueno por leer—  perder el tiempo con lo que no puede ser y, además, es imposible. Vamos, que de sentimiento ambiguo nada, ahora que lo pienso.

Esto, como se habrá notado sin dificultad (perdón por lo obvio) no deja de ser una opinión personalísima, y resulta innecesario apuntalarla con el hecho cierto de que tampoco pude pasar en su día de la primera página de “Cien años de Soledad”.

La segunda consideración previa es que conozco al escritor que impartía la conferencia; no un conocimiento profundo, pero un par de fugaces ratos compartidos me permiten sostener que es inteligente, incluso brillante en su conversación y, más importante aún, buena persona, cercana y no engreída por el éxito y la popularidad.

La conferencia fue mediocre, muy mediocre. A ver, que no esperaba tampoco una demostración de conocimiento profundo sobre el tema (y no dudaré de que quien la impartía lo tenga), pero hasta para la “divulgación” hace falta un mínimo rigor, una estructura lógica en la exposición, y algo más que recurrir a chascarrillos de tertulia cuñada sobre Gandhi, Mandela, los orígenes de la crisis económica, Trump y telefilmes baratos tratados casi como obras maestras de la cinematografía universal de los que resultan enseñanzas igual de universales.

Pero no fue eso lo que me resultó descorazonador: lo peor fue el arrobo del público asistente, un público como mínimo universitario y compuesto de profesionales del más alto nivel en su campo (como suele decirse: de “trayectoria contrastada”), que escuchaba con un gozo y satisfacción en sus rostros que me traían la imagen de los que tuvieran la suerte de pillar las primeras filas en aquella histórica y afamada sesión doble “Sermón de la Montaña – Padre Nuestro” por el mismo precio.

(Había una rubia estupenda  —en toda conferencia que se precie hay una rubia estupenda, como mínimo—  moviéndose nerviosa pero discretamente en su butaca durante la disertación; un movimiento que no sabría decir si debido a una suerte de goce sexual ante lo que estaba contemplando, o a la necesidad de sujetar el impulso de desprenderse de sus bragas para lanzarlas al tendido cual fan de Jesulín. O a lo mejor simplemente se estaba haciendo pis, que esas cosas también les pasan a las rubias estupendas).

Allí me tenías, preguntándome si sería el único entre los presentes al que ese espectáculo le parecía una exageración mediocre y prescindible incluso como legítimo ejercicio de pérdida de tiempo. Debía ser yo, además, de los pocos que no había traído un libro para la firma posterior en fila tan ordenada como ilusionada, que me recordaba a cuando, hace tantas décadas ya, esperaba de niño en la cola para conocer a Gaspar bajo las luces y el frío negro de El Corte Inglés de Felipe II.

Y me planteaba: ¿seré demasiado exigente? ¿voy a saber yo más que todos estos, a los que se les hace el culo pesicola con esos libros y esta conferencia? ¿no pecaré  —más aún, si cabe—  de soberbia? ¿A ver si es verdad que el emperador está realmente vestido y soy el único que lo ve desnudo?

Y recordaba a tantos en mi Twitter con mucho más ingenio, gracia y auténtico conocimiento para contar esas cosas tan chulas que contáis, y que no tenéis (creo) la agenda petada de solicitudes para impartir conferencias por ahí, como esta persona a la que no le da la vida (me consta) para hacer sus presentaciones en España y resto del mundo, incluso en la Península Escandinava, que diría Cab Calloway.

Y me acordaba de tantos (a algunos os citaba aquí) que me sabéis escribir, incluso redactar, mejor y de forma más interesante y divertida que lo que aparece en esos libros que esperaban para ser firmados, y que la mayoría no tenéis (creo) agente, ni editor, ni a Mediapro detrás de vosotros para hacer series a partir de vuestros relatos.

Que  —insisto—  a lo mejor no es el emperador el que está desnudo, y soy yo el que va en bolas colganderas por ahí, cual bocazas engreído, como quizás ya estáis pensando si me habéis aguantado hasta aquí.

El otro día, una persona muy querida (no sé si he tratado nunca con nadie que escriba con más sentimiento y, a la vez, con mejor técnica) enlazó en una red social de esas el artículo de prensa de un profesional y reconocido escritor, no tan best-seller como el de la conferencia, pero igualmente famoso.

Y apareció por ese enlace un bocazas gruñón (¿adivináis quién?) haciendo de nuevo el ridículo, además de mofa y befa del afamado escritor y su artículo, sin que fuera excusa ni justificación para ello el que tal crítica se combinara con justas alabanzas a la mayor capacidad y valía, a la hora de escribir, de aquella que lo había enlazado y compartido.

Pues que, en definitiva, esto de matrix, los gustos, las críticas, las alabanzas, la vida real (o que o carallo sexa eso) y los trajes o vergüenzas desnudas de los emperadores, son todas ellas cuestiones harto complicadas, desconcertantes y absurdas.

Que igual la conferencia del otro día fue, realmente, otra genialidad más de un inconmensurable escritor, recordable en tiempos venideros entre las tertulias de entendidos de esta ciudad como acontecimiento cultural de primer orden. O no.

Pero yo seguiré sin leer sus libros, y tampoco eso de “Cien años de soledad”. Que se vista y desnude cada emperador y cada cual (incluido este bocazas) como le venga bien.

Yo ahí, señalando desde tiempos inmemoriales.