Cotolay

Parte 1

José Bódalo es uno de los más grandes actores del cine (y no sólo cine) español (y no sólo español). Sin ir más lejos, gracias a Garci tenemos esas escenas en Sesión Continua, llorando con la foto del hijo yonqui ante Puente y Marsillach, y en Volver a Empezar, hablando con Ferrandis de fútbol y de la muerte inminente como hablan los hombres que son viejos amigos y de verdad.

"Cotolay" es una película de 1965 dirigida por J. A. Nieves Conde, en la que trabajan Vicente Parra haciendo de S. Francisco de Asís en Compostela, Conrado San Martín, Xan das Bolas (Xan das Bolas sale en todas) y el gran Bódalo haciendo de maestro Mateo, que no encuentro video para enlazar, pero echan una escena en el museo de la Catedral de Santiago, en esas pantallas de museo en las que cada cinco minutos te ponen lo mismo, así en bucle.

Copio y pego a un grandísimo escritor, sobre el maestro Mateo: "Se retrató a sí mismo, en dura piedra, arrodillado frente al altar. Pudo haberse colocado entre las figuras más gloriosas, pero eligió lugar oscuro y actitud cristiana. Mateo orante es una lección perenne para el artista. Enseña a prescindir de toda vanidad. Aunque la otra lección, la labrada en dura piedra, hubiera justificado cualquier orgullo. Pero entonces Mateo no sería una elegante figura".

Atiende: "Pero entonces Mateo no sería una elegante figura". Esa es la cosa: la elegancia.

Ps. 1: Esta entrada está dedicada a B, aunque no tenga nada que ver con Compostela, ni con San Francisco, ni con el estanco (creo que ya no está) ahí con el cartel de vinos, orujos, licores, etc.

Ps. 2: Gonzalo Torrente Ballester, nacido en una parroquia de Ferrol y escribiendo de manera inalcanzable para el común, no está en la lista de escritores del día "das letras galegas", y opino que mejor, porque esa lista está trufada de nazis racistas y, últimamente, de yonquis mediocres como escritores. Cuenta Torrente, sin embargo, por ejemplo, con el Cervantes y el Príncipe de Asturias de las Letras (eso sólo en España), reconocimientos que aún no son tan paletos como eso del "día das".

Parte 2

Edito en enero de 2025 esta entrada de 2022 porque he tenido ocasión por fin de ver la película, y sin que tal actualización deje de justificar (al contrario, la hace más pertinente) la tan modesta como merecida dedicatoria a B.

Algún crítico dirá que "Cotolay" no es digna del "Goya" a la mejor película, aunque si repasamos la nómina de galardonadas desde que se creó el premio ya me entra la duda, pero a lo que voy es a reconocer algunos aciertos de la obra, escondidos entre líneas, que van más allá de su estricto valor cinematográfico.

Así, resulta admirable trasladar la muralla romana de Lugo al paso de los peregrinos que llegan a Santiago, muralla que, a ojo de buen cubero, podríamos ubicar alrededor de donde hoy se encuentra ese colorido adefesio escultórico de las "dos Marías":

Encontramos a esos peregrinos en la puerta que da a Platerías para advertir que en el interior del templo espera no el deán (que de aquélla aún no habría cabildo), sino un operario que podríamos identificar como a las órdenes del maestro Mateo si no fuera por el mono azul de trabajo, arremangado y con cremallera incorporada, que luce con orgullo de sindicato vertical de 1965, pero bueno, también por esa época se le escapó a John Wayne un autobús escolar amarillo a las afueras del San Antonio de Béjar de 1836:

Visitado el sepulcro del Apóstol, los franciscanos peregrinos caen en la cuenta de su hambre y se dedican a pedir caridad por las calles, como este al que vemos cumpliendo tal menester en el hoy llamado Arco de Gelmírez, si bien haciendo a su vez la caridad hacia los transeúntes de no tocar la gaita, la puñetera gaita bajo ese arco, esa gaita que dicen ameniza la llegada del peregrino al Obradoiro evocando "airiños da terra", sin apreciar (los que tal sostienen) la escasa diferencia, no sólo tipográfica, entre "amenizar" y "amenazar", y "evocar" y "evacuar", que llegas agotado y estafado por tantos aprovechados del camino ("multiplicaban el coste de sus mercancías por la ingenuidad del peregrino convertida en guarismo"), con ampollas en los pies, contracturas musculares, dolor de rodillas y oliendo a litera de albergue público, para finalmente encontrarte con el cansino de la gaita, que además aprovecha el eco del pasadizo y la franciscana paciencia vecinal para elevar el insufrible volumen de sus pretendidamente musicales perpetraciones y, como dijo aquel otro clásico del cine español (e igualmente podría reprocharme quien me haya aguantado hasta aquí): "me cago en todos tus muertos, Tirso, uno a uno, la tabarra que me estás dando, Virgen Santísima":