Y el Madrid, ¿qué? Otra vez Campeón de Europa, ¿no?

Empiezo por definirme: me gusta el fútbol y no soy del Madrid. De hecho, creo que soy bastante antimadridista precisamente porque me gusta el fútbol. No hay como acudir al campo en vivo y en directo, obteniendo créditos presenciales bajo el sol o la lluvia y sin los filtros de la prensa barata, los comentaristas interesados y los resúmenes de la telebasura rosa-deportiva, como para apreciar lo que de verdad es  fútbol, sus vicios y virtudes, y comprobar cuánto mierderío ajeno a lo bonito que es este deporte flota alrededor de los equipos llamados "grandes".

Pero el fútbol es también ilusión y sentimiento. Incluso para los que no entienden, ni idea tienen de lo que significa vencer la presión del contrario creando superioridad en el centro del campo, o qué es un fuera de juego o un control orientado. El fútbol, parezca bien o mal, no es sólo táctica, técnica individual o preparación física; es, además, experiencias personales y familiares (también recuerdos de quienes ya no están con nosotros y nos llevaron al campo de su mano hace tantos años) y vivencias íntimas contra las que los puristas del "mero deporte" (o del "mero negocio") no pueden luchar.

Por eso, a pesar de mi antimadridismo racional, me alegro por tantos madridistas que conozco y a los que incluso quiero bien, aunque por razones evidentemente ajenas al fútbol. Porque a mi también me gustaría haber ganado una Copa de Europa, aunque sólo fuera una, e imagino mi alegría si hubiera sido así (sólo puedo imaginarla), y no haberme quedado en la orilla de dos finales seguidas, la última perdida a los penaltis, que es la forma más injusta de salir derrotado de un juego de por sí esencialmente injusto.

Porque esa alegría por la victoria, o esa desilusión por la derrota, va  —insisto—  más allá del fútbol: va por los que no están y los que sí, por nuestros padres, abuelos e hijos, por nuestros disgustos, nuestra rabia, nuestra esperanza, nuestras sorpresas. Y eso es tan nuestro como la vida, es nuestra vida.

Y por eso me cisco  —y con esa intención empecé a escribir esto, aunque las introducciones inútiles e interminables obligan a terminar de una vez, que ya está bien—  en el "comando conlaquestácayendo", en esos que, ante la celebración  de algo que afecta tanto a nuestras vidas (sí: tanto, porque es un sentimiento legítimo en una época de sentimientos deslegitimados)  se creen con derecho a señalarnos con qué y con qué no debemos emocionarnos.

Hemos llegado a tal grado de colectivización, de imposición de "lo que es lo procedente y mejor para tí", que ésta alcanza incluso a lo más íntimo y personal que un individuo puede tener: sus sentimientos. Los aficionados que acudieron el otro día a Cibeles simplemente expresaban su emociones y cada uno sabrá qué historia personal hay detrás de ellas. Nadie os ha concedido a vosotros, tristes repunantiños, y de ningún modo os la habéis ganado, la superioridad moral de decidir sobre qué cosa cada uno ha de alegrarse, entristecerse o enfadarse, ni en qué medida.

Lo próximo quizás serán leyes que, en favor de lo colectivo, la solidaridad, o 'la gente', impongan multas al que se exprese como quiera dando importancia a lo que le dé la gana, sin pedir permiso a los guardianes de lo correcto, sostenible, igualitario y procedente. Y, si no, exprópiese. ¡Cuánto miedo, cuánto odio a la libertad!