Derrotas blanqueadas, las nuestras

Esto lo escribí en mayo de 2018 para el blog de Carmen; lo podría retuitear de nuevo, y sería hasta más efectivo, que su blog es de mucha más categoría y de más público que este que aquí tenemos, pero hay días tristes, como el de hoy, en que sientes necesidad de volver a escribir, aunque sea lo mismo.

Tiempo de blanqueos de todo tipo, cada cual más vergonzante, en que tenemos perdida también la batalla del lenguaje, pero me niego a sucumbir sin al menos alzar la voz un segundo antes de la derrota final, una voz al modo de ese pulgar del Terminator a punto de ser consumido por el metal fundido (eso sí fue una verdadera disolución), voz y pulgar conscientes de no servir ya para nada, que todo está perdido y no por haber caído en buena lid, sino por culpa de la dejadez y pereza mental de los que creíamos buenos (acabo de definir la traición) y las malas artes y astucia sin escrúpulos de los malos, con lo cual se nos priva incluso de la gloria en la derrota, en caso de que aquélla realmente exista, que no, que los huesos de Owen Thursday, O’Rourke y todos los demás, pelados y blanqueados (de nuevo) por el viento del Valle, llevan mucho tiempo olvidados y no saben de glorias, que el olvido a todo vence e iguala en la nada, fría y vacía, la dignidad o indignidad que un día pudo tener ese último segundo antes de irse, que ya no importa.

Porque hemos perdido: han sido derrotadas la razón y la civilización y no sólo el lenguaje, porque se habla de paz y de conflicto y se asumen y descuentan los asesinatos de delincuentes comunes y cobardes como si fueran producto de una lucha política, incluso por la libertad (qué fácil palabra), y los muertos, asesinados por mafiosos que se distinguen por un corte de pelo que es espejo del alma, en caso que la tuvieran, esos muertos, digo, yacen olvidados y machacados (de nuevo: blanqueados) por la mentira y la vileza, que es una segunda muerte más devastadora aún y sin retorno que la primera.

Y nosotros, los que nos despedimos antes de disolvernos definitivamente en el metal fundido (no sé si Cameron pensaba en el infierno o adelantaba las heladas aguas del norte del Atlántico, pero hundimiento al fin y al cabo) nos llevamos este sufrimiento y tristeza merecidos por no haber sabido defender honorablemente y con decisión la verdad y la justicia, y por habernos rendido sin lucha suficiente frente a la maldad, el asesinato, el latrocinio, las risas y (lo que es peor, por más humillante) la estulticia mediocre de los enemigos de la Civilización, el Derecho y la Razón.

Y  me queda el consuelo que recuerdo tuve en el 82, con la pantanà de Tous que destrozó la casa de mi abuela, la casa del médico en la calle de Los Santos, donde ella y sus hijos nacieron, vivieron, desde donde hicieron o harán su último viaje también, y me intenté consolar entonces con la idea de que ella había muerto unos meses antes y no tuvo que contemplar lo que había sido su vida bajo tres metros de agua y lodo putrefacto, porque los muertos no tienen afortunadamente ojos para ver, que no te molestes en dispararles ahí, Ethan, y nuestros muertos, los que asesinó la Eta, y los que no, pero que murieron confiados en la justicia y la civilización, al menos no sufren esta vergüenza nuestra sin esperanza, que no hay gloria ninguna en la derrota, Jack, que solo hay pena, impotencia y desolación, y la derrota es toda nuestra.