Cosas que llevan a otras

En vacaciones sueles salir de casa y no hay más remedio que ir a sitios públicos y compartirlos con peña. Y a pesar de una esencial y crónica repelencia hacia la gente en general (tan congénita como en ocasiones injusta, lo reconozco), no puedes impedir cruzarte por ahí con veraneantes. Y como algunos hablan gritando (la mayoría, si son españoles) también resulta inevitable escucharlos, aunque darías incluso lo que no tienes por no hacerlo. En aras de la redacción comprensible me tomaré algunas licencias descriptivas por lo que hace al espacio-tiempo, pero palabra que no invento nada y que todos los hechos y frases transcritas son ciertos. El auténtico "cuñado" no es ese pretendido insulto-punto-final que emplean algunos comemierdas en esos momentos en que su cerebro de cacahuete está a punto de estallar por el esfuerzo de pensar, y no encuentran otra salida a sus contradicciones a caballo y resentimientos íntimos. No. Cuñado auténtico, y literal, es el que hace ...

En vacaciones no se "cargan pilas" ni farrapos de gaita. Ni en vacaciones, ni los fines de semana. Las personas no tenemos pilas, está científicamente probado, sino páncreas, metatarsos, cerumen, antebrazos y cosas así por el estilo, que no se cargan ni se recargan, sino que se gastan inexorablemente.  Mal vamos si para salir cada día a trabajar, a funcionar, a vivir en general, hemos de cargarnos como la batería del móvil. Lo que procede (y ya lo hace la naturaleza por nosotros, que está todo inventado) es descansar un rato cada noche para tirar palante al día siguiente, sea 11 de agosto o 2 de noviembre.  Las vacaciones no recargan ni solucionan nada por si, sólo se cambia de escenario, o de unos pocos hábitos, durante unas escasas semanas; no es nada trascendente ni la recarga de nada, y un 11 de agosto puede ser tan coñazo, tan cansado o tan divertido como un 18 de enero. Aprovecharlo convenientemente dependerá de nosotros, o no, a veces ni eso. No carguemos ...

Con algo más de 24 horas ya de mis vacaciones a las espaldas, y ante la fuerte tentación de salir a la calle a gritar muy fuerte a la gente lo ARBEIT MACHT FREI, mejor me contengo y escribo una parida. Si quienes estáis ahí ahora, al otro lado, sois gente que ha leído más de un libro, escuchado más de una canción o visto más de una película (presumo a ojo de buen cubero que el 87% de vosotros, lo cual es un porcentaje envidiable), en algún momento os habréis enamoriscao de un personaje, o varios, de los que salen en esos libros, canciones o películas. Es un enamoriscamiento en principio inofensivo, por la distancia  —en el tiempo, en el espacio, en la irrealidad—  que separa del personaje en cuestión; aunque, por otra parte, cada vez estoy más convencido de que el único amor verdadero (aparte del ‘a morcilla hueles’ de Fofó) es el amor imposible y sin esperanza alguna, y no profundizo más en esto. Pues confieso que tengo leído, escuchado y visto casi de todo (seg...

Estaba jubilado y se entretenía trabajando su campo (también pequeño, tres o cuatro hanegadas serán), que linda con el mío. Los agricultores, incluso los no profesionales (y, por tanto, realmente no lo somos), siempre tenemos tema de conversación cuando nos encontramos en el campo: las heladas, las lluvias, los precios, el comercio, que esto de la naranja se acaba (en realidad ya acabó hace años)... Me decía que mantenía el campo (son muchos gastos, lo sé bien) por distraerse, que no daba dinero y sus hijos no querían saber nada de la tierra. Y venderlo... total, para lo que dan por él. Ya hay muchos por esa zona abandonados. Me contaron que estaba en su casa, en el pueblo, y se encontró mal repentinamente. Su mujer salió apresurada a la calle, buscando ayuda. Soplaba poniente seco, caliente y fuerte; un día de esos de ponentà, que diuen. El viento cerró la puerta de la casa, la mujer se había dejado las llaves dentro. No podían, ni ella ni los de la ambulancia, entrar. Cu...

La división del trabajo de acuerdo con las correspondientes capacidades y talentos de cada cual es un logro crucial de la humanidad. Hace miles de años habría un martes a la tarde, supongo, en que los seres humanos cayeron en la cuenta de que no todos servimos para todo: el enclenque no podía cazar mamuts; el que era torpe en la clase de pretecnología que impartía el chamán (créditos presenciales) no servía para fabricar armas y ruedas; quien tenía tal horror a la sangre que de verla me se desamayaba, no valía para matarife ni aun para cirujano; el descreído que no sabía pegar saltos bailando no servía para chamán, el tímido no valía para liderar a la tribu en las excursiones de descuartizar intestinos enemigos... Y así empezaron a distribuirse funciones y trabajos, más o menos flexiblemente, más o menos coercitivamente, atendiendo a capacidades, aptitudes, disponibilidad, habilidades y talentos de cada cual, todo ello en pro de una eficiencia que hiciera más llevadera y menos...

Es verdad que me meto mucho con Neruda, aunque sin maldad, sólo es que me parece despreciable, salvo cuando calla y está así como muy ausente. Pero hoy me topé con una elegía (pongo sólo un extracto, que si copiopego todo me quedo sin batería) que me ha hecho reír tanto como aquella vez que le oí a Fofito la de "Porromponpón Manuela". ¡Ser hombres! ¡Es ésta la ley staliniana! Ser comunista es difícil. Hay que aprender a serlo. Ser hombres comunistas es aún más difícil, y hay que aprender de Stalin su intensidad serena, su claridad concreta, su desprecio al oropel vacío, a la hueca abstracción editorial. Él fue directamente desentrañando el nudo y mostrando la recta claridad de la línea, entrando en los problemas sin las frases que ocultan el vacío, derecho al centro débil que en nuestra lucha rectificaremos podando los follajes y mostrando el designio de los frutos. Stalin es el mediodía, la madurez del hombre y de...

Hoy, queridos niños, en nuestra afamada y ya consolidada sección llamada “aún no puse nombre a esta sección, ya veremos”, trataré de un espécimen común en tuíter, si bien se desarrolla cómodamente en cualquier hábitat que permita a sus víctimas toparse con las evacuaciones de su teclado. 
 Me refiero al resentido de tuíter (“ dolente frustratii ”). El resentido de tuíter adolece de una patología que bastante desgracia tiene, pobre repunantiño, pero la peor de sus características es que es muy coñazo. 
 El resentido intenta hacerse el gracioso  —de un modo elemental y limitado—  atacando a los demás, pero no admite que pongan en cuestión (menos aún ridiculicen) la frustración que preside su vida; y por supuesto carece de la capacidad de reírse de sí mismo, es decir, no tiene sentido del humor. 
 El resentido suele ser políticamente extremista (de un extremo u otro, da igual) y culpa a todos los demás de sus males. Como escribió una vez Umbral, cualquier ideología si...