Olores

Intentando mejorar día a día el ridículo, y gracias a la humedad de todo el puñetero Mediterráneo sobre mis reblandecidas meninges (que esto no es llover ni es ná, aquellos tiempos manchegos que se decía que iba a llover más que cuando enterraron al Güeboduro, que salió el ataul flotando y eso quera de plomo):

Cuando de un lugar, un tema, o incluso una persona, te dicen que "huele", así sin más, sin especificar a qué, tiendes a fruncir el ceño. Natural.

Pero es que a veces no puedes decir a qué huele algo simplemente porque no lo sabes.

No me refiero al "a qué huelen las nubes" que decía el Principito cuando el zorro coñazo le pedía que recitara a Neruda o Biniditi, o uno de esos, a la flor que estaba triste porque se había perdido en el desierto sin ausonias a mano, ni tampoco al aroma del hogar de los Heno de Pravia de toda la vida, ni al que te recuerda a cosas, lugares, situaciones.

No: Es un olor cuya palabra no está en el diccionario, al menos como una sola. Y necesitarías escribir casi un capítulo, y ni aún así. Porque realmente no es un olor, sino que es un sentido, o un color, o el acorde del rey David (que decía Leo), o un mirar, o lo que sea tan secreto que no está inventado aún. Pero lo hueles.

(Para los de Logse: las meninges están en la cabeza, no son casquería).

(Para los de Logse: la casquería es... bah, da igual).