Fernández y Moreno

Los malotes que suben vídeos asando penosas chuletas en viernes santo creyéndose rebeldes, esos que en las portadas de sus revistas de humor superior se cagan en creencias, imágenes y costumbres civilizadas, esos que llaman muñecos a las imágenes de las procesiones esperando ofender a alguien, porque una vida desperdiciada de resentimiento y complejos exige una nunca satisfecha venganza contra todo y contra todos, que el horóscopo del capricornio con ascendente en piscis, en el que tanto confían, no les resuelve nada.

    Esos que llegan a casa al cabo del día con la satisfacción del deber cumplido con la ciudadanía por haber hecho temblar con sus tuits los cimientos del neoliberalismo rancio, la tradición del occidente cristiano o cualquier otra frustración de su triste y absurda niñez; se contemplan en el espejo de la entrada mientras dejan las llaves y se dicen a si mismos que hoy han hecho los cuidados del planeta y de lo público, un clavo más en el ataúd del patriarcado y la ultraderecha.

    (Si bien de repente, durante un segundo, fugazmente, pero hasta el mismo tuétano, les asalta la terrible certeza de su ridícula y prescindible existencia. Son sólo dos o tres momentos al día, no más, pero no les arriendo la ganancia).

"Nuestro Señor atado a la columna", Gregorio Fernández (Sarria, 1576 - Valladolid, 1636), c. 1620, Iglesia de la Veracruz, Valladolid.

    También la Redención de hoy va por ellos, qué se le va a hacer, me cuesta aceptarlo porque no sé si se trata de que amemos hasta el extremo y que suframos  —también hasta el extremo—  por amor incluso a nuestros enemigos o, peor aún, a esas piltrafillas que no alcanzan ni la categoría de enemigos.

    Pero creo que eso es así gracias a que hubo Quien sí lo hizo. Y cada año se nos muestra por estas calles de España (tierra de María Santísima como ninguna otra) el porqué de esa elección absolutamente generosa (en el sentido más profundo y literal del término absoluto), de ese dolor que nos repara gratis y sin preguntas, un dolor atravesado por clavos, puñales, flagelos, espinas y saetas. Un dolor tenaz que tortura, un dolor de vergüenza, indefensión, agonía y silencio: el silencio frío y negro de un sepulcro sellado con una roca que parece inamovible.

    Un dolor que les traspasa, a Madre y a Hijo, y nos llega en forma de expiación del que se revela hoy como el más taimado y democrático pecado: el cinismo sin esperanza, un pecado tan contagioso, tan jesuita y soberbio. Y tan peligroso, porque te deja satisfecho con tu versión terrenal y finita, haciéndote creer lúcido, razonable y lógico.

    Una lógica fría, negra, sellada e inamovible. Esa sí.

Ps1. (Abel Moreno llegó a Sevilla en 1984 para dirigir a la Banda de Soria 9. Dos años después hizo esto).

Ps2. (Sí, también es la de cuando lo de “Diego, cuenta lo que fuimos”).