Saboneteiras

Vinícius de Moraes me sonaba hasta hace poco sólo a lo de la chica de Ipanema, confieso mi ignorancia oceánica, pero resulta que escribe y escribe muy bien y sin ninguna tontería, que es una condición esencial para escribir bien. En este enlace su poema “Receta de mujer” en castellano y aquí en portugués y, si me queréis, irsen ahora mismo a leerlo, que es una maravilla.

Y entresaco una frase del poema, porque los poemas (y todo lo que se escribe y se lee en general, pero también los poemas) han de servir para remover cosas por dentro, o para evocar las que creías dormidas y traértelas de nuevo, hasta el punto de que puedas volver incluso a olerlas.

Gravíssimo é porém o problema das saboneteiras: uma mulher sem saboneteiras

É como um rio sem pontes. Indispensável

Saboneteiras. Si vas al traductor de Google, saboneteiras son jaboneras. En las traducciones al castellano del poema hablan de “huecos claviculares”. Cualquiera que escriba “huecos claviculares” en un poema, aunque sea una traducción, merece que le arreen una llamará así a mano abierta, sin más preámbulo.

El caso es que ‘saboneteiras’ en este contexto no se puede (¡ni se debe!) traducir; las indispensables saboneteiras de una mujer son (gracias, Twitter) estas que aparecen en la imagen, como preparadas e inventadas para colocar dos pequeños jaboncitos de tocador, uno a cada lado. Y es entonces cuando comprendes que son indispensables, como los puentes de un río.

Y por lo de evocar: Tenía un compañero en el colegio; era un colegio de curas que llegaba sólo hasta la EGB, por lo que con 15 años o así nos pasaban al Instituto y allí, por primera vez, veíamos niñas (35 años después las llamo niñas, pero entonces nos eran mujeres que sabían todos los secretos de la vida, esos que nosotros ignorábamos) y ya no sólo de lejos, porque se sentaban entre nosotros, en la misma clase… 

Y en los corrillos de los tíos se hablaba de tetasyculos, normal, claro, y a mi amigo también le gustaban, como tonto, pero esos hoyuelos, esas (ahora lo sé) saboneteiras, eran la gloria del cielo a sus quince años, y sólo un intrépido adolescente al que no importe la opinión de los demás (es decir, ninguno) se atrevería a compartirlo en esos corrillos hormonados, y mi amigo no era uno de esos intrépidos, por supuesto, y nunca lo contó a nadie (y si yo me enteré y desvelo ahora la historia es porque sé algunas cosas secretas), y hoy leyendo a Vinicius y sus saboneteiras le han arrancado por un momento 35 años de golpe a base de poema en portugués, que para eso está.