Especímenes de Twitter, VII: Los cagalástimas.
Vivo junto a un Hospital. Eso tiene inconvenientes y ventajas. Ventajas: no has de coger coche ni taxi para una urgencia. Inconvenientes: lío de todo tipo de gente en pijama (médicos y pacientes), gorrillas aparcacoches, ambulancias ruidosas...
Y después hay cosas que no son ventajas ni inconvenientes, pero sirven para relativizar. Escenas callejeras de personas rotas, desgarradas por el dolor ante una muerte repentina o ante la noticia de una grave enfermedad, que parecía que era sólo un lunarcito, hijos con el móvil dando noticia de que su padre se muere mientras intentan mantener la entereza al hablar, padres primerizos angustiados por tener al bebé ingresado y cubierto de cables...
Evidentemente, no podemos estar a ese mismo nivel de guardia y tensión de manera continua, sería devastador. Tampoco se trata de despreciar nuestros pequeños problemas comparándolos con esas tragedias, pero al menos éstas nos sirven para darnos cuenta de que una uña rota, que se nos caiga la wifi, que el vecino del garaje nos raye la puerta del coche cada vez que abre la suya, que nos decepcione otro imbécil más, que no funcione el aire acondicionado del despacho, que el hotel que hemos contratado este verano no sea como aparecía en internet, que el Alba no suba a primera división, que el perro del vecino se cague en el ascensor... bueno, pues que en el fondo no es para tanto si lo sabemos poner en su justa medida.
A mis hijos de pequeños los acompañaba al colegio y pasábamos por la puerta del hospital. A veces se quejaban de que la mochila pesaba, o que les molestaba cierto tipo de ropa que ellos consideraban incómoda. Yo les decía que vale, que entonces subíamos a la planta de oncología pediátrica a que les explicaran a los de su edad sus problemas con la mochila, y a ver qué caras nos ponían. Otro método era enseñarles fotos de niños somalíes desnutridos (que me preocupé de imprimir) cuando no les apetecía comerse la comida que tocaba.
Ellos lloraban (tenían cinco años y ya entonces eran unos grandes tipos), su madre me lo reprochaba, me decía que si me había creído yo un sargento instructor de los SEAL, los críos dejaban de quejarse de las mochilas y la comida, y ahora no sé si eso les habrá calado o les habrá servido de algo. Pero a mí sí. Y procuro no olvidarlo nunca.
Y nada, os dejo, que voy a ver a quién bloquearon, hecho unfollow, o pseudo, o como se llame, a quién suspendieron la cuenta, o dejaron sin contestar una mención, o de quién se rieron por un avatar ridículo, no sea que se resienta mi empatía o baje la guardia hacia los “problemas” de la gente, ya que hoy los aledaños del hospital están tranquilos, salvo que el silencio se deba a que quienes lloran lo hacen así como padentro, que es la forma más triste y dura de llorar. Y la más elegante y menos ordinaria.
Y después hay cosas que no son ventajas ni inconvenientes, pero sirven para relativizar. Escenas callejeras de personas rotas, desgarradas por el dolor ante una muerte repentina o ante la noticia de una grave enfermedad, que parecía que era sólo un lunarcito, hijos con el móvil dando noticia de que su padre se muere mientras intentan mantener la entereza al hablar, padres primerizos angustiados por tener al bebé ingresado y cubierto de cables...
Evidentemente, no podemos estar a ese mismo nivel de guardia y tensión de manera continua, sería devastador. Tampoco se trata de despreciar nuestros pequeños problemas comparándolos con esas tragedias, pero al menos éstas nos sirven para darnos cuenta de que una uña rota, que se nos caiga la wifi, que el vecino del garaje nos raye la puerta del coche cada vez que abre la suya, que nos decepcione otro imbécil más, que no funcione el aire acondicionado del despacho, que el hotel que hemos contratado este verano no sea como aparecía en internet, que el Alba no suba a primera división, que el perro del vecino se cague en el ascensor... bueno, pues que en el fondo no es para tanto si lo sabemos poner en su justa medida.
A mis hijos de pequeños los acompañaba al colegio y pasábamos por la puerta del hospital. A veces se quejaban de que la mochila pesaba, o que les molestaba cierto tipo de ropa que ellos consideraban incómoda. Yo les decía que vale, que entonces subíamos a la planta de oncología pediátrica a que les explicaran a los de su edad sus problemas con la mochila, y a ver qué caras nos ponían. Otro método era enseñarles fotos de niños somalíes desnutridos (que me preocupé de imprimir) cuando no les apetecía comerse la comida que tocaba.
Ellos lloraban (tenían cinco años y ya entonces eran unos grandes tipos), su madre me lo reprochaba, me decía que si me había creído yo un sargento instructor de los SEAL, los críos dejaban de quejarse de las mochilas y la comida, y ahora no sé si eso les habrá calado o les habrá servido de algo. Pero a mí sí. Y procuro no olvidarlo nunca.
Y nada, os dejo, que voy a ver a quién bloquearon, hecho unfollow, o pseudo, o como se llame, a quién suspendieron la cuenta, o dejaron sin contestar una mención, o de quién se rieron por un avatar ridículo, no sea que se resienta mi empatía o baje la guardia hacia los “problemas” de la gente, ya que hoy los aledaños del hospital están tranquilos, salvo que el silencio se deba a que quienes lloran lo hacen así como padentro, que es la forma más triste y dura de llorar. Y la más elegante y menos ordinaria.
Y aun aceptando que hay momentos excepcionales en que esa ordinariez, si no justificada, resulta explicable, creo que, no teniendo más remedio que manifestar públicamente el sufrimiento, deberíamos hacerlo a partir de verdaderas desgracias, no por vulgares contrariedades.
Tan vulgar como casarte con smoking, que te arriesgas a que un invitado que no te conozca te pida, llamándote “jefe”, una fuente más de langostinos congelados mientras, de ambiente, suena aquella de Europe, la Fainal Caundaun, ninonino, ninonino ná.
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