Las rosas no hablan

Me acaba de saltar por ahí una efeméride del 31 de julio (de 1944) y recordaba la primera y única vez (¡hace tántos años!) que leí eso de "El Principito", que la cosa empezaba muy bien e interesante, un aviador caído y perdido en el desierto, presagiando historias chulas como la que contaba Robert Aldrich en El vuelo del Fénix con el del Parque Jurásico de copiloto, o enfrentamientos a muerte con nómadas sarracenos en plan Victor McLaglen en la Última Patrulla, pero ya en la primera página la cosa degeneró a panfleto a medio camino entre la literatura infantil para críos repelentes y folleto de publicidad de talleres de autoayuda para adultos de adolescencia tardía, carne de memes y cartelitos, y cuyo máximo exponente, como frase profunda, es eso de que "lo esencial es invisible a los ojos", que claro, si es esencial, si es la "almendra", no es superficial y no se ve a primera vista, y las ruedas son redondas, de toda la vida de Dios, si bien en esta triste época en que el culmen de la sabiduría para tanta gente son las frases de sobre de azucarillo, no extraña que ese libro aparezca como de lo más esencial (pero no bastante invisible a los ojos).

Y decía que el 31 de julio de 1944 se estrelló en el mar (esta vez de verdad) el aviador, cuya vida fue mucho más interesante que lo que escribió (aún estará por ahí, en la biblioteca que fue de mi padre un Vuelo de Noche, de ediciones Destino en la colección Áncora y Delfín), y de no haberse muerto podía haber mejor perpetrado la autobiografía de un tipo mediocre, fracasado, rechazado y perdedor, ahí sí que quizás se hubiera lucido, mediocre y perdedor como las Fuerzas Aéreas francesas de la época, que mejor sería quedar en el recuerdo por no haber derribado a algún nazi enemigo (ni uno), o por no sucumbir en batalla en defensa de tu patria (una carraca como eran los P38 de la época lo hubiera permitido sin mayor problema, que eran unos bichos preciosos, pero no tenían media bofetá ante un ME-109, según los que saben), o por haber sido acusado de traidor por De Gaulle y darse por ello al bebercio sin medida, pero no.

Si el aviador tuviera sentido del humor (que de sus libros resulta que no lo tiene) se reiría tristemente al comprobar que vivimos en un mundo en que obtienen tal éxito cuatro perogrulladas sobre rosas borrachas que hablan, zorros coñazos e intensos y desiertos con extraterrestres redichos. Se reiría si tuviera sentido del humor y si no estuviera muerto, claro, porque los muertos no se ríen (confío en ello) y las rosas no hablan, ya lo decía Angenor de Oliveira.