Cosas que llevan a otras

Existen frasecicas de maestra , y frases típicas de madre gallega; por ejemplo, la nunca bien ponderada “ ¿Te crees que estás parando en La Burgalesa? ”, aplicable a esos casos en que, a cierta edad, pasas por casa sólo a comer y a dormir (y a veces ni eso), lo que se viene llamando “hacer el pingo”; aquí la fusión se da por el hecho de que, a esa edad, el pingo uno lo hacía en Albacete. Fonda "La Burgalesa", Sarria (Lugo). (Gracias a mi amiga Eleniña por la foto). Pero hay otra frase genial dentro del repertorio galaico materno: “ Tarde piaches ”. Sobre el origen del dicho hay diferentes versiones, pero la más aceptada es aquella que cuenta que dos gallegos quisieron gastarle una broma a un tercero; los tres apostaron a ver quién era capaz de tragarse entero un huevo cocido de un bocado. Los dos bromistas prepararon dos huevos cocidos y uno crudo, dejando éste último para el tercero, ocurriéndole que, en el momento de meterse el huevo en la boca, el pollito pió, ...

Quiero libros que emocionen y aturdan, que fomenten el tabaquismo, el alcoholismo, el insomnio, el destierro y demás aficiones mórbidas; libros que obliguen a leerlos una y otra vez, y que nunca lo agradezcan; l ibros que se burlen, que regateen ideas preconcebidas y machaquen como en rueda de molino esa experiencia de lector que se cree inmune al engaño; libros que puteen con un oportuno punto y aparte, que enseñen la zanahoria mientras, a traición y sin piedad, te apalean las costillas de la suficiencia. Quiero libros que pasen página a lo Laudrup, mirada a un lado, la sigues, y cuando te das cuenta estás superado, indefenso y sin media chulería, total ya qué más da; libros que cabreen, que hagan gruñir, y con los que buscar una reconciliación solo por intentarla, sabiendo de antemano que será un fracaso vacío y divertido. Quiero libros que demuestren mi limitada y envidiosa inteligencia y la dejen ahí, como castigo y humillación inmutable, monumento para escarnio de lecturas futuras...

Don Emilio era canónigo de la Catedral y nuestro profesor de religión de 2º de BUP en el Instituto. No resultaba muy simpático, pero ahora, con los años, sé que era un gran tipo. En el Instituto había una capilla (supongo que ya habrá desaparecido, porque vivimos en una sociedad avanzada y tal) donde a veces nos llevaba a oír misa, y nos reclutaba al Faustino y a mi para que perpetráramos la guitarra con las cancioncicas esas de que en la barca no hay oros ni espadas y así; Faustino sigue tocando aún con su grupo y yo... pues ya ves. Que me desvío. A lo que iba: Un día, en clase, Don Emilio nos dijo que sacáramos papel y boli para una redacción sobre la Virgen. Al acabar debíamos poner un “lema” para identificarnos. No nos dijo que aquello era para un concurso, ni importaba más, era un forma de pasar la hora de clase escribiendo lo que me diera la gana y así ahorrarme escuchar historias de Concilios porque, además, uno en aquella época era mucho de la Parroquia de San (...), ...

El 29 de enero de 1901 fue el cumpleaños de John Bernard Books. De hecho, fue su último cumpleaños. El cáncer se lo lleva entre muchos dolores, pero él no quiere, no puede, no se permite acabar así. Y decide celebrar su día junto a tres enemigos mortales. Los cita en el Salón Metropole de Carson City. Él solo, contra los tres. Los respeta porque a ellos sí puede enfrentarse cara a cara. Y si muere, lo hará de pie y empuñando el revólver. No es un suicidio asistido, ni eutanasia, ni muerte 'digna'. Para eso no le hace falta acudir al Salón Metropole. Es simplemente acabar de forma coherente y acorde con aquello que ha vivido, eso sí que es dignidad, no otra cosa. Y brinda con sus enemigos, cumpleaños feliz. Y los vence, al último gracias al reflejo en un vaso de whisky. Pero siempre hay un traidor, sea la enfermedad, sea un oscuro e insignificante barman que dispara por la espalda cuando todo parecía ya calmado. Los traidores cumplen esa función social:...

Alexander P. Kirby era un caballero. Había nacido en Georgia el 29 de junio de 1841, hijo único del rico propietario de una plantación. Recibió una esmerada educación; era el orgullo sereno de su padre, garante y justificación de su existencia. Alexander amaba y respetaba a su padre, a la tierra, y el modo de vida que Dios, en su infinita misericordia, había dispuesto para él. El chico amaba también a Louise, hija menor del dueño de la plantación Carradine, vecina de la de los Kirby; no es que las familias estuvieran enemistadas por historias de lindes ni nada de eso, es que se decía que los Carradine tenían un modo particular de tratar a sus esclavos, demasiada confianza y tolerancia, y en el condado de Fayette se rumoreaba que la pequeña Louise tenía, al menos, una cuarta parte de sangre negra, lo que era demasiado para el viejo Kirby. Alexander era un tipo orgulloso; aprovechando que tenía el corazón roto, rompió también el de su padre con palabras de esas que están inve...

Pues de nuevo en la brecha amigos míos, veamos un poco de Shakespeare.  El Rey Lear, ya sabéis la historia y, si no la sabéis, leed un poco a los clásicos, puñeta, que no hace daño ninguno.  Tres hijas tenía el rey (y no se valen chistes con las tres botijas) y les pide que le digan cuánto lo quieren. Dos de ellas se deshacen en lo bonico que es el papa, que es pa comérselo, que le dan la vida entera y la de sus hijos de sus entrañas. Exageraos e interesaos los aspavientos, pero bueno.  Cordelia. La tercera. Cordelia es una sosa. Te quiero como cualquier hija a su padre. ¿Y ya? ¿No te estiras una miajica más? Y la Cordelia, no, mira, yo es que soy más de hacer que de decir. Hija mía, eres más seca que el ojo un tuerto. Y te desheredo y me quedo con tus hermanicas.  Y es verdad que Cordelia es más de hacer que de decir. Porque sus hermanas (unas arpías, por cierto) pronto se cansan de aguantar al abuelo y de turnárselo en casa, y le hacen la vida impo...

Sherman (William T.) sitió la ciudad de Atlanta en 1864, causando bastantes problemas a Escarlata, a quien vemos aquí en una escena inolvidable, de la que quiero destacar su orquestación musical. Empieza con unos arreglos sobre " Dixie ", engancha con lo que parece una frase del "O tannenbaum" y de ahí (aderezado todo un poco con Taps ) pasa al "Old folks at home" que, con el tiempo, pasaría a llamarse Swanee River. Swanee River es una composición de Stephen Foster, autor de canciones muy conocidas: "Oh, Susana": "Camptown Races", con la que Barbosa enseñaba a hablar bien al rey tartamudo; hay versiones de un montón de gente, pero pongo esto porque molan las apropiaciones culturales: "Beatuiful dreamer" (que se publicó después de la muerte de Foster, o sea, lo que viene a ser póstumamente) y que suena en el aparataco que lleva el esbirro del Joker en el Batman de 1989: ...